Дорогой пилигрима - страница 7

Шрифт
Интервал
Но вот скажи, поэт наш дорогой,
Изменит ли хула всю суть устава?
Уйдёт один варяг, придёт другой,
А с ним дружин бессмыслицы орава,
И будут пичкать той же чепухой —
Для популизма, прочего навара.
Истории тому давно пример:
Что нужно человеку – чуждо власти.
Согласен с вами: этот глуп и сер,
А от иного худшие напасти.
России истощились закрома,
Нет колоска величия и нравов,
«Смололи» всё, что можно, жернова,
От большевистских распри и угаров.
Поэт
Быть равнодушным к родине, судьбе —
Навряд ли освежимся мы почтеньем…
Хотя признаюсь искренне тебе —
Я рад, что слышу суть определеньем!
Но непреложный есть один закон,
И лишь к нему приковано вниманье:
Мы слышим для желаний только звон
И немощное власти оправданье.
Плодов ни нам, ни детям уж не рвать
И не искриться лирою счастливой,
Сад опустеет, коль не убирать…
Пусть и полезной, но породы хилой.
Лишь тень от сухостоя можно ждать,
Ещё жуков и разных там личинок,
Что всё вокруг готовы выедать,
Всё больше извергая паутинок.
Читатель
Твой гнев печалит. Более: страшит.
В нём правды больше, нежели сомнений.
Но кто же, кто же этот суд свершит
Во имя правды, веры и стремлений?
Кто наш народ в борьбе объединит,
Кому ещё известен код успеха?
Кто всех людей на славу вдохновит,
Чтоб наступила эры новой веха?
Поэт
Движенье мысли – вот уже успех!
И это есть великое начало,
Нам надобно понять, что мир для всех,
А не для шайки воровского клана.
Повиноваться нужно лишь мечтам,
А не словам из «Первого» канала,
Те, что «даруют» будущее нам,
На горе всем, с Останкинского зала.
Прими с почтеньем сказанное мной,
Где мне неведом страх воображенья,
Пишу от скуки собственной рукой,
Испытывая к власти лишь презренье.
Любить её мне не за что, поверь,
И те слова, увы, не без причины,
Нам в мир свободы не открыть уж дверь,
Где сада погибают все куртины.
Читатель
Живём мы все по милости творца,
Никто не знает правильной дороги,
Конечно, жаль, что вся эта игра
Напоминает аргусов чертоги.
Согласен я, что дней… нам не видать,
Как и любой, замечу, перемены.
Скажи, поэт, куда же нам бежать
От всей этой продажности, измены?
Поэт
Нет ничего милей родимых мест,
Где наших дедов, прадедов могилы,
Что проявляли гордый свой протест,
Испепеляя вражеские силы.
Убитых всех, распятых нам не счесть,
Но память предков – важное стеченье!
Ведь мы ростки той памяти и есть,
И нам ли не крепить Руси рожденье!
Следующая страница