– Это я звонил, – ответил я на их удивлённый взгляд, опередив вопрос.
– А чего вышел-то? – спросил один из них, – сидел бы дома.
– Да нефига! Интересно.
Один только усмехнулся, и мы принялись ждать остальных.
– Вот бы руки оторвать… – послышалось впечатляющее окончание фразы одного из полицейских, выходящих из подъезда.
– Что там, Колян?
– Нихрена, шутники какие-то.
– Так вот он, наш шутник, – указали они на меня.
– Это я звонил, – сказал я остальным, – и там действительно убили человека.
– Где убили? Мы весь дом обыскали! – возмутился толстый Колян, с которого сошло уже сто потов.
– Ну-ка дыхни, – оживился второй безымянный полицейский.
Я дыхнул.
– Ладно… Как он выглядел-то хоть?
– Убийца?
– И убийца и убитый! – попросили господа полицейские, глядя на меня, как на нового члена партии психиатрической лечебницы.
– Убитый был в пиджаке. Усатый. С сигарой в зубах. И у него была очень большая, непропорциональная голова. Да и вообще рост невысокий. Будто, карлик с большой головой. Убийцу я не видел. Просто увидел нож, которым полоснули этого мужика. Но он не упал. Начал истекать кровью и продолжил смотреть на меня. А я в этот момент побежал вас вызывать, в общем-то. – Выдал я, как на духу.
И что-то во мне в тот самый момент, когда я закончил рассказ, промолвило "Нахуя ты всё это рассказал?"
– Глянь его зрачки, Миша. – Попросил Колян.
Миша деловито раскрыл мои глаза так, словно, мы сейчас начинали финал битвы в гляделки.
– Да вроде чистый.
– Пацан, хрен знает, что ты там принимал, но считай, что тебе сегодня повезло. По-хорошему, тебя бы забрать на экспертизу, да и квартиру твою обыскать тоже полезно было бы. Но у нас сегодня день и без того загруженный до усрачки. Так что пиздуй домой, отоспись. – Сказал добродушно Колян.
Я понял, что лучше больше ничего не говорить, а молча кивнуть и съебаться отсюда нахрен, пока реально меня не увезли в отделение.
Я дождался, когда скорая и наряд полиции уедут, спустился на улицу и прошмыгнул в подъезд соседнего дома, в котором произошло убийство. Я рванул на двенадцатый этаж, чтобы лично убедиться, что там нету никакого трупака. Лифт молниеносно помчал меня наверх, и через пару минут, я уже стоял на двенадцатом этаже. Здесь было пусто. Вполне обычная площадка: вон там балкон, а вот здесь и то самое окно. Вон же мой балкон! Кровь на полу, кровь на стекле, трупак усатого мужика? Да нихрена. Пусто. Хоть башку разбей о бетонный пол. Должно быть, этот мужик ебаный шутник: когда его порезали, он сначала меня припугнул, потом сползал в квартиру, взял тряпку, помыл тут всё, и уполз обратно к себе умирать. Ну, а какое ещё этому есть логическое объяснение? Мне же это не приснилось…