Она будто понимает мои мысли, мягко и чуть насмешливо улыбается. Я отстраняюсь, злясь на себя, за то, как глупо выгляжу. Как мальчишка, который впервые увидел женщину.
– Я достаточно запомнил, – произношу, стараясь удержать свой голос от дрожи.
Она дарит мне мягкий взгляд и лёгкий кивок.
– Твоей женщины здесь нет. Это просто сон.
Пропускаю реплику мимо ушей и отвожу взгляд.
– Кто тебя… нарисовал? Кто автор картины? – спрашиваю я, не знаю, зачем. Просто чтобы сменить тему.
– Он мертв.
– Его наследники…
– Ты можешь продать её. Назвать своей. Поверь мне, люди захотят её купить. Купить меня, – она произносит это тихо, разворачивается и идёт во тьму.
Едва я ощущаю лёгкую панику оттого, что она сейчас исчезнет, как Настя снова поворачивается ко мне и неожиданно резко садится, на только ей видное кресло.
Нет, не кресло. Постель. Она укладывается в позу, как на картине и я всматриваюсь, пытаясь запомнить детали.
– Хорошо. Если вы разрешаете, использовать её, я…
– Он не будет против.
Кто?
Автор.
Секундное замешательство.
Он мёртв, – повторяю я её слова.
И он не будет против, – повторяет она снова. – Только восстанови её. Пожалуйста. Это очень важно. И сделай её такой, какой она была. Прошу тебя.
Киваю.
– Я – Олег, – зачем-то говорю я и тут же злюсь на себя же. Как же глупо я себя веду. Была бы тут Лера, она бы высмеяла меня, и влепила бы по лицу за это. И, возможно, была бы права.
– Хорошо, – Настя улыбается и серьезно кивает, будто позволяя мне носить моё имя.
– А кем был этот художник?
– Это не имеет значения, – Настя снова говорит безразлично и смотрит куда-то позади меня.
– А вы? Кто вы? Или кем вы были?
– Это тоже не имеет значения, – повторяет она.
– Ну всё же?
– Он недоволен, – произносит Настя и быстро, ловко спрыгивает со своего лежбища. Подлетает ко мне и заглядывает в глаза.
– Помоги мне! Прошу! Восстанови картину, сделай её такой же, какой она… – она замолкает, смотря куда-то мне за спину. – Он недоволен.
Чувствую резкий толчок, будто землетрясение. А затем второй, более ощутимый в бок. Толчок маленького, крепкого кулачка.
– Подъем! – бурчит Лера.
Я с трудом разлепляю глаза. Морщусь от резкого солнечного света, перевожу взгляд на недовольную и сонную Леру.
Слышу громкий стук.
– Если это Лёша, передай: я его убью. В такую рань стучаться! – она снова толкает меня локтем вбок. Теперь я понимаю, что это было.