Медведь для Зайки - страница 13

Шрифт
Интервал


– Алё?! – слышу в ухе, моя собеседница потеряла меня и тщетно взывает.


– Да-да, я здесь, – откликаюсь. Давайте борщ и толченку, а также, стакан свежевыжатого апельсинового сока и чашку кофе.


– А сока нет, – грустно отвечает Соня, – но есть компот.


– Ну что ж, пусть будет компот, – вздыхаю я, надеясь, хоть кофе есть.


– Обижаете! У нас современная кофемашина, – говорит она с такой гордостью, будто сама её смастерила.


– Вам в хату принести? То есть в номер? – интересуется она, – или в беседке покушаете?


Вспоминаю, что возле каждого домика видел аккуратные беседки. Тут пару шагов всего.


– Да, давайте в беседку, – отвечаю я.


В ожидании обеда меряю шагами комнату, щелкаю пультом от телевизора. Как назло, на всех каналах, как сговорились, показывают кулинарные шоу. Наконец слышу робкий стук в дверь.


– Матвей Михайлович, я вам накрыла в беседке, – потупив глазки, говорит Соня, – вы если по территории гулять пойдете, главное к Яшке не лезьте, он чужих не очень любит.


– Хорошо, спасибо, – я достаю из бумажника купюру.


– Нет-нет, не надо, – отшатывается она и как-то сердито заявляет, – мне зарплату платят.


Она задирает нос и гордо уходит, как будто я обидел ее чем-то.


Я так и стою, как дурак, раззявив рот. Первый раз вижу, чтобы от чаевых отказывались!


Брезгливо морщась, я сую ноги в свои мокрые туфли и выхожу на улицу. Поразительно! Солнце светит во всю, а на деревьях, кустах и траве ещё не высохли капли воды, и такое ощущение, словно всё вокруг усыпано мелкими бриллиантами. Красиво!


Прикрыв глаза, я смотрю в небо, по которому плывут белые пушистые облака. Какая-то большая птица, раскинув крылья, парит в синеве. Хоть картину пиши!


Я иду в беседку по каменной дорожке. На деревянном столе, на полотенце, вышитом цветами и узорами, красуется глиняный горшочек с борщом, а в глубокой тарелке – щедрая порция картофельного пюре с гуляшом. Компот налит в большую стеклянную кружку, а кофе не в картонном стаканчике, а в маленькой симпатичной чашке. Тут же и свежий хлеб в плетеной корзинке, и зелёный лучок, и чесночок, тут же нарезанное аккуратными пластами соленое сало, с прослоечкой, с перчиком.

Всё это так благоухает, что мой рот моментально наполняется слюной. Не теряя ни минуты, я сажусь за стол и приступаю к обеду. Первая же ложка борща заставляет меня жмуриться от удовольствия. Наваристый, густой, прямо как у бабушки. Плевать на запах – я с аппетитом хрущу луком и чесноком, закусываю всё это дело салом и чувствую себя самым счастливым человеком. Картофельное пюре тоже оказывается нереально вкусным, а мясо просто тает во рту. Эх, этого бы повара да в столичный ресторан!