Цветущий май. Европа пробуждается.
Поля тюльпанов алых зацвели.
И журавлиный клин, курлыча, возвращается,
Из дальних стран летят, устали журавли.
Победный май. Далекий сорок пятый.
Берлин и над Рейхстагом алый стяг.
И ратный подвиг не забыть с годами.
Погибших помним и вернувшихся солдат.
Взор к небесам невольно обращаю,
И кажется, что в клине журавлей
В победный день на Родину стремятся
Души солдат с кровавых битв полей.
Они летят, летят к родным просторам,
Без имени порой и без наград,
Но каждый долг исполнил святой во́ли,
И до последнего в бою стоял солдат.
А крик с небес становится все тише,
Летят над Родиной погибшие сыны.
Их не вернуть, но в крике ясно слышу:
– Не допускайте, люди, ужасов войны!
Нас нет давно, мы все землею стали
И спим спокойно там, где полегли.
И лишь весной, когда все расцветает,
Летят на родину, курлыча, журавли…