Ты мой художник, мой поэт.
Я чистый лист, я холст мольбертный.
Берешь ты кисть и вот мазок еще, еще
И я в портрете… Мне ясным кажется среда,
Мне все понятно и просторно, когда
Доверил я себя, нарисовать тебе художник!
Ты чудно создал, ты соткал,
Меня заведомо ты знаешь,
Ты не желаешь мне потерь,
Путь мой ко благу пролагаешь!
Еще мазок, и штрих и вот,
Не стало видно ясность света…
Но это тоже для того,
Чтобы склонился ближе к свету.
А для чего, порою мне свет тучи заслоняют?
Ты учишь видеть этот свет,
Сквозь вереницу из печалей.
Художник я тебя прошу,
Пусть будет все, как Ты желаешь!
Но только холст пусть расцветает,
От красок света и добра.
Повеет пусть, когда весна,
Когда от зноя сохнут веки…
От ветра и осенних бурь,
От ливней пролитых зловеще.
Не смоет краски на холсте,
Рисуй художник мой портрет.
И пусть нападает уж снег,
И белизной виски раскрасит.
Я твердо знаю, что к закату,
Уже подходит жизнь моя…
Коль краски стали урежаться,
И белизною заменяться…
Но терпеливая рука,
Еще, еще даруя милость,
Вновь убеляет все дела,
Нам вечность щедро обещает!
Рисует время наш портрет,
Художник краски не жалеет!
Но важно, в чьих руках мольберт?!