Я открыл глаза. Дед исчез. Зато появились две огромные груди. Женские! Они так и норовили выпрыгнуть из платья и шлёпнуться прямо на моё благородное лицо. А лицо у меня точно благородное. Ибо я из древнего княжеского рода Завалуевых!
– Денис Данилович, что с вами? Вам плохо? – послышался взволнованный женский голос.
Грудь вздымалась. Она колыхалась. Манила!
– Я это… у меня помутнение, – только и ответил я.
– Вы лежите, не вставайте… сейчас лекаря позову, – переживала за меня девица.
Ей было лет двадцать. Старше меня. Почти старушка. Да я шучу! Какая на фиг старушка?! Я б с такой зажёг по полной! Интересно, как её имя?
– Лекаря царевичу! Срочно! – закричала она, и её голос эхом разлетелся по залу.
И тут я испугался.
Девочка казалась просто зашибись! Но таких пошлых мыслей у меня никогда не было. Нет, конечно, я всегда мечтал забраться под юбку красивой даме, но сами понимаете. У меня подъём в пять, первая тренировка в шесть, потом обжигающий душ (с горячей водой бывают проблемы), завтрак и снова на стадион или в зал. И так день за днём. Я ведь футболист и хочу стать чемпионом. А комсомолочки – они с норовом, у них принципы!
Блин! Опять чемпионы?
Я вспомнил Окослава, вспомнил кушетку, море света и напутственные слова.
«Завалуев не чемпион – Завалуев попаданец какой-то!» – застучало в висках.
– А я где? – задал я привычный вопрос.
Девушка хлопала ресничками.
– Во дворце, Денис Данилович, во дворце. Сейчас вам легче станет. Обещаю…
Она склонилась надо мной и робко поцеловала в губы.
Твою же мать! Ну какая же она сладенькая! Какая вкусненькая!
– Капельку магии, и вам понравится, – шептала она. – Царевич… обнимите меня, поцелуйте меня, пока лекарь ещё не пожаловал.
Я отдался судьбе. Целовал нежно, не спешил. Руками сиськи не трогал, но очень хотелось!
«А мне нравится, – наслаждаясь, подумал я. – Совсем неплохо быть царевичем…»
Глава 2. Царевич, Марадона и дворовая проститутка
Футболиста осматривал пожилой доктор. Хлопал по щекам, пихал под нос ватку с нашатырём. Даже собирался сделать искусственное дыхание.
– Ничего, жить будет, – сказал доктор, заметив, что Денис жадно глотнул воздуха.
– Я его вообще не трогал! Он словно взбесился! – оправдывался один из защитников.
– Хватит ныть! Он сам виноват, – говорил ещё кто-то.
– Да-а-а… здорово ты въехал, парень. Хорошо, что шею себе не свернул, – осматривал вздувшуюся шишку на лбу тренер команды «Смена», Сергей Владимирович. – Я ведь тебя предупреждал дурака, что бутсы для футболиста, всё равно как смазка для лыжника! Не угадал с мазью, и всё… ты в жопе! Сцепление с газоном хреновое, вот и результат… Но я тоже виноват… послушал тебя…