Говорил сам с собой. Не хотел видеть ни кого.
Общаться, смотреть, как тебя, пока ещё живого оплакивают, – не хотел.
На тумбочке, у его кровати лежала раскрытая книга Р. Моуди – Жизнь земная и последующая. Строчка. Ох, эта строка… была подчёркнута, где было ясно, – ТО, чего он так боялся… – есть.
ВЫХОД СОЗНАНИЯ НА БОЛЕЕ ВЫСОКИЙ УРОВЕНЬ БЫТИЯ.
… Потом ещё творение, книга на столе.
– Т. Эндрюс. Как узнать, кем вы были в прошлой жизни. И, рядышком, как то особо видно ещё творение ума Человека… Артур Форд, – ЧЕЛОВЕК, не может умереть… И первая страница,– Откровения самого известного в мире медиума о жизни после смерти.
… На его письменном столе осталась молитва, которую читают при расставании Души с телом. В книгу вложил закладку… Чистый альбомный ватманский лист. Нарисованы тушью, пером песочные часы.
Верхняя часть колбы – пуста… Песок весь был внизу, в колбе…
Время.
Его время остановилось…
Остановилось ли?
*
У отца, врача, психолога, только хватило сил сказать на кладбище:
– Мой сын отдал свою жизнь за науку…
За нас…
Молодая красивая Оксана, стояла и смотрела пустыми сухими глазами, на этот земляной холмик.
… Она читала его записи в книгах с отметинами…
Читала, и не понимала, где он теперь, там, под землёй. Может рядом…
А мы плачем.
Но слёз уже не было.
*
Дни шли за днями. Шли. Летели. Улетели. Ушли.
Один их знакомый, друг, а может просто прохожий. Остановился, постоял, посмотрел на красивую Оксану и погладил её своим старческим, тёплым, ласковым взглядом. Подошёл поближе, и, почти в ухо сказал.
… Ты послушай. Посмотри. Подумай. Недавно умер мой тесть – Дед Андреич. Да ты его знала. Всякое было. Прошло три дня, как его похоронили на красивой горе, на кладбище, он сам указал это место раньше. Видно далеко, даже обсерваторию. И вот, приснился, да не приснился, явился во сне как живой, потом сказал…
– Вот жил я, там, на горе, ступеньки, даже ходить во времянку на кухню, пятнадцать ступенек, уже не мог.
– Пообедать там и то нет сил. Да зачем, и нужна мне такая жизнь. И вино и кушать было чего. А на что эта жизнь. Такая.
… Утром все родственники услышали это сообщение, оттуда, с той как говорят преисподней.
– Не надо мне на могилку приносить вино.
Я теперь не хочу.
Не нужно это.
Здесь хорошо.
И ничего не болит.
Ты знаешь, я уже привык и не обижаюсь, когда у меня спрашивают об этом… Да мне уже и не шестнадцать, а я тащу эту плащ-палатку старую, не модную, с балкончиками и накомарниками, цветную, красивую, праздничную, если хочешь точнее. Я хожу в походы вот с этой военной, видавшей виды плащ-палаткой. Особенно незаменима она в дождь. Горожане не любят непогоду, ругают её, но дождь – это молодость, травка-муравка, хлебные колоски, огороду польза. Вспомни, как после дождя весело, как после грозы – праздник у всего живого…