Сердце – бешеная птица в клетке, мысли – клубок ниток, запутанный, хаотичный.
Илья… так близко… его дыхание – на шее, горячее, влажное. Руки скользят по спине, ласкают сквозь ткань блузки.
Облизываю губы, дыхание сбивается.
Взгляд в пол – на кафель, холодный, безжизненный.
– Ты моя, – рычит он на ухо, его зубы – на мочке уха, легкий укус. Всё сжимается внутри.
– Ты принадлежишь мне. Я могу делать с тобой всё, что захочу.
Его губы – на шее, влажные поцелуи – обжигающие, заставляющие мурашки бежать по коже.
Глаза закрыты. Его руки – на талии, сильные, властные.
Веки опущены, но темнота не спасает. Перед глазами – его образ, хищный, властный. Аромат его парфюма дурманит, кружит голову.
Его руки – стальные тиски – на моей талии, притягивают ближе, не давая пошевелиться.
Уязвимость. Сила. Покорность. Страсть.
Всё смешалось, превратилось в огненный вихрь, сметающий на своем пути все разумные доводы.
– Да, Илья, – выдыхаю, едва слышно. Сдаюсь. Ему. Себе.
Он прижимает меня к раковине – жестко, властно. Чувствую его возбуждение, его желание – как огонь, обжигающий изнутри.
Губы на моей шее – влажные, горячие. Целует, кусает, дразнит, сводит с ума.