– А мы тоже в метро не ездим, – гордо отвечала Полина. – У нас машины есть. И автобусик.
– Ви-и-и-зёт Вам! – скорчил я завистливую гримасу. – А мы всё пешочком. С узелком на палочке. Как ежики. Жух – и в туман!
Девочки понимающе засмеялись: конечно, нам везёт.
Ева вздохнула, подняла бровки и укоризненно покачала головой из стороны в сторону: детки, что с них взять?
ГЛАВА 5. ТОЧКА СТАРТА.
Лето 2023 г.
– Спасибо, конечно. Да. Позднее немного: я сначала на встречу поеду. Армейцев. Нет, других. Тех еще, по Советской Армии. У нас юбилей. Тридцать лет и три или четыре, забыл, года. Я же тебе рассказывал, группа у нас в телеге. О-о, блин, это в интернете. Уже несколько лет общаемся. Ладно, увидимся, звони сама тоже: я на связи теперь.
– Матушка, – пояснил я, положив трубку. Вздохнул:
– Ей уже за восемьдесят, да еще и после обширного инфаркта. Тупит, но что поделаешь: самим бы дожить до таких лет, да при такой жизни. Уже будет достижение.
– Доживём, – обнадёжила попутчица, раскрывая папку с множеством не скреплённых, испечатанных крупно, листов. – Еще и пятьдесят лет со своей группой встретите.
– Вашими бы устами… Кто-то и сейчас… уже не приедет.
Я замолчал, сообразив, что имел в виду совсем другой коллектив. За последнее время все смешалось: люди, события, локации… Последствия ковида? Не исключено. И не только я стал цепляться за свидетелей своей жизни из того, мирного времени: одноклассников, однокурсников, сослуживцев.
«В общем чате сидим,
Курим дым,
Пьём вино… Самогоном шлифуем оттенки.
Отслужили давно. Память стала – г**но,
Но! Ходим ровно – пока не по стенке», – продекламировал я, слегка замычав некрасивое слово.
– У вас там ещё и поэты есть? – фыркнула Ева.
– Да нет, конечно, это я иногда развлекаюсь. Точнее, терапирую. Это ж так, ироничный стишок, типа баллады о памяти. Что путаем уже имена, фамилии, события. А дальше, с годами, мол, будет хуже.
Вот Смирнягин Сергей говорит: «Ты не пей!
Много выпьешь – забудешь и это!»
Это верная фраза, но водка-зараза
В голове моей делает лето.
А в том лете – жара, «Территории» пыль,
И снаряды рядами-рядами…
В этом лете со сказкой мешается быль,
Точка старта – оттуда мы с вами.
– Пить там, конечно же, будете? – спросила Ева каким-то странным надломленным голосом. – На этой встрече?
– Не исключено, – улыбнулся я. – Впрочем, я-то вряд ли. «Цинандали» символически, скорее всего. Жара. Здоровье, знаете ли.