– Ты всё утро закидывала на меня ноги, – Рафаэль, не мигая, смотрит мне в глаза. – Это так, к сведению.
Я растерянно смаргиваю. Закидывала ноги? Я? У меня нет такой привычки. Витя, по крайней мере, ни разу не жаловался.
– Извини, если так. – Я кошусь на табло лифта, умоляя его поторопиться. – Во сне сложно себя контролировать, но я постараюсь.
– Я тоже постараюсь не мешать тебе разговорами.
На этой примирительной ноте двери лифта со звяканьем открываются, выпуская нас в вестибюль ресторана.
* * *
– М-м, какой тут вкусный кофе! – Я восторженно подношу чашку к носу. – И как обалденно пахнет! Зёрна будто минуту назад обжарили. А молоко! Ты пробовал? Словно из-под альпийской коровы.
– Молоко здесь обычное, из коробок, – охлаждает мой пыл Рафаэль. – Увидел в холодильнике. Кофе нормальный. Пойду ещё возьму. Тебе принести?
– Если можно, – набив рот воздушным круассаном, я радостно киваю.
Казус с ванной забылся, стоило сесть за стол. Завтраки в местном ресторане выше всяких похвал: тут и панкейки с ягодами, и свежевыжатые соки, и каши трёх видов, включая безглютеновую овсянку, и яйца, какие захочешь: хоть глазунья, хоть пашот, хоть скрэмбл…
– Почему при таком многообразии выбора ты ешь вот это? – искренне недоумеваю я, глядя на тарелку Рафаэля. В ней два яйца, сваренные вкрутую, и обычная гречка.
– Я привык так завтракать. Они легко готовятся в одной кастрюле.
– А ты будто сам себе завтрак готовишь, – насмешливо щурюсь я.
– Всегда, – невозмутимо произносит он, шарахнув ложкой по скорлупе.
Эта информация немного меня удивляет. Я была уверена, что Рафа – типичный бытовой абьюзер, считающий, что уборка и готовка – удел глупенькой самки, а не брутального самца. Готова поаплодировать Лиане, возможно, даже стоя. За годы совместного существования мне удалось приучить Витю лишь выносить мусор, вешать куртку и разбирать посудомойку.
– Но ты всё равно попробуй круассан. – Я придвигаю к Рафаэлю тарелку. – Ничем не хуже итальянских.
– Не хочу, – сурово отрезает он.
– Просто попробуй! – Из-за природного упрямства я не могу просто так сдаться. – Они такие вкусные и жирные! В одном круассане грамм сто сливочного масла!
– Говорю же, не хочу.
– Дома гречку поешь! – рявкаю я тоном сварливой матери. – Не бойся, никуда не денутся твои кубики на животе.
Раздражённо вздохнув, Рафаэль берёт круассан и откусывает. Я победно улыбаюсь.