Деревенские улочки как-то удивительно отличались от всего города. Здесь по-особенному мило пахло сеном и слышалось кудахтанье кур. За заборами виднелись клумбы с цветами при входе и разбитые грядки огорода в отдалении. Я шагала по улице Камнетесов, ища свой дом. Солнце припекало, было уже даже жарко в плотном платье. Руки устали от чемодана, но я с каким-то восторгом ждала этой встречи со своим наследством. Его я узнала ещё издали по заросшему травой палисаднику. Дом не выглядел заброшенным, скорее немного неопрятным. Одноэтажный, но большой, наверное, на три комнаты.
Я остановилась у калитки. Забор неплохо бы покрасить, краска кое-где облупилась, но в целом он выглядел крепким. Толкнула калитку, она увязла в высокой траве, но приоткрылась достаточно, чтобы можно было пройти. Подхватив подол, пошагала, приминая траву к крыльцу. У крыльца оказался замощённый пятачок ровными пятиугольными плитками. Я вставила большой ключ, выданный в городской администрации, в замочную скважину, он, на удивление, легко провернулся, и дверь без скрипа открылась.
Из коридора пахнуло затхлостью. Света из одного окна и дверного проёма хватило, чтобы разглядеть следующую дверь. Ключ от неё торчал в замке. Я оставила в коридоре чемодан и подошла к внутренней двери. За ней оказался проход в сам дом, неожиданно светлый и просторный в отличие от полутёмного коридора. Вокруг стояла пыльная мебель, висели картины и столы украшали вязанные салфетки. Обстановка была простой, но уютной, хоть по модным журналам, которые я иногда читала там, в прошлой жизни, безнадёжно устаревшей.
На одной из стен висел небольшой портрет. Я узнала прабабушку, хоть здесь ей было не больше, чем мне. Осторожно сняла со стены и протёрла. Девушка, изображённая на холсте, мило и немного ехидно улыбалась, будто задумала каверзу. Красивая и гордая, чем-то неуловимо похожая на меня: те же светлые вьющиеся волосы, только немного светлее моих собственных, тёмные брови и голубые глаза, правда, сами черты лица отличались.
– Спасибо, – прошептала тихо, – жаль, мы больше не встретились.
Бабушка Янира запомнилась мне чётким строгим голосом, который поначалу напугал меня пятилетнюю, но потом оказалось, что она очень смешливая и добрая, рассказывала сказки и истории. А ещё я помню, как она ругалась с папой, своим внуком. О чём они спорили, не помню, но помню, что она ничуть не уступала отцу и стояла на своём до последнего.