Однажды, когда папа был на работе, я, после очередной мучительной ночи вышла на кухню, выпить воды. Было раннее утро, и вместо чашки моя рука потянулась к ножу. Я вертела его, изучала, касаясь дрожащими пальцами острого лезвия.
«Убей, убей, убей», тихий, почти неслышный шёпот, словно кто-то стоит за спиной. Волосы на затылке встали дыбом, и я крепче сжала нож в руке.
Набатом в голове, усиливаясь с каждой секундой, голос становился громче и требовательнее.
– Заткнись! – закричала я, вставив нож впереди себя. Холодный, липкий пот пополз по спине, живот скручивало от страха.
«А я всё ждал, когда же ты мне ответишь, малышка!» – произнёс голос с совершенно иной интонацией, словно… Знал меня сто лет. Это вселило ещё больший ужас.