Оглядываюсь в поисках потенциальной рабочей силы, но, видимо, город решил, что для меня мужчин, пышущих тестостероном, на сегодня хватит.
Вокруг ни души, и лишь редкие крики доносятся откуда-то сверху. Надеюсь, что птичьи…
– Эх раз, еще раз, еще много, много…
Пыхтя, сопя и маскируя свои завывания музицированием, я медленно, но верно поднимаюсь вверх.
Ступенька, еще одна.
Вот уже и крышу здания видно.
Вот это да!
И Ирма мне не сказала!
Паршивка!
Я бы сразу у нее этот проект отжала!
Аж замираю с открытым ртом!
Замок!
Самый настоящий замок!
Не Ласточкино Гнездо, конечно, но цилиндрическая башня у левого флигеля и остроконечная крыша не оставляют никаких сомнений!
Я попала в средневековье!
От увиденного даже сил прибавилось.
Подхватив свой крошечный чемоданчик, выскакиваю на плато и… замираю!
Труп!
Боже!
Вот это подарок судьбы! Все мечты и сразу!
Ой… Чего это я?
Горло перехватывает от еле сдерживаемого крика, грудь распирает от нахлынувших эмоций, рот приоткрывается, и только тут включается мозг…
Труп?
Тело?
Бездыханное?
Медленно, стараясь не шуметь, подхожу к мужчине, валяющемуся на траве. Лет сорок. Рост около ста семидесяти сантиметров, вес около девяноста килограммов, фенотип – кавказский. Признаков жизни не подает.
В густых волосах, покрывавших почти все участки его тела, кроме головы, путаются насекомые, грудь усыпана крошками, рот приоткрыт, одна рука безвольно откинута в сторону, вторая – поперек лица закрывает глаза.
Точно труп.
– Мужчина, – тихонько зову его зачем-то. – Мужчи-ина, – трогаю носком туфли его руку.
– А? Где? Что? – тело дергается, резко подрывается и выпучивает глаза на меня. – Ты кто?
– Я? – я аж опешила от неожиданности. – Я дизайнер ваш. Вместо Ирмы приехала! Писали же!
– А ты чего тут ходишь? – мужчина кряхтя встает. – Ты что, ненормальная?
– Я ненормальная? – стою, как дура, хлопаю глазками.
– Ты, конечно, – с ощутимым акцентом произносит мужчина. – Разве нормальные будут ходить по этой лестнице?
– Куда таксист привез, туда и пошла! – сами накосячили, еще меня и обзывают. – Могли бы и встретить, между прочим!
– Так пошел Муса встречать на шоссе! Стоит там уже час, – мужик роется в карманах, достает телефон, смотрит на экран. – Уже два…
– А кто такой Муса?
Этого бедолагу вдруг становится нестерпимо жаль.
– Да рабочий наш, – взмахивает рукой мужик. – Все равно бездельник, так за тобой отправили!