– Уж поверьте, – усмехнулся я, ставя графин на журнальный столик, стоящий между нашими креслами.
– Это очень хорошо! – на губах Бриана появилась радостная улыбка. – Но прежде, чем вы начнете, я хочу спросить вас вот о чем, – он, вдруг, стал очень серьезным. – Винсент Рошфор, действительно, лишился памяти и потерял возможность использовать магию? – спросил Луи.
– Да, – кивнул я. – Это произошло в Проклятых землях, – добавил я, зная каким будет следующий вопрос.
– И в этом есть ваша вина? – прямо спросил старик, смотря мне в глаза.
Я уже собирался ответить ему, что да, но в дверь громко постучали.
– Вы кого-то ждете, Луи? – спросил я и священник отрицательно покачал головой.
Я незаметно достал из рукава камзола нож-рыбку, будучи готовым в любой момент использовать ее.
– Кто там? – спросил Бриан.
– У меня послание для барона Люка Кастельмора! – послышалось с другой стороны двери.
Мы с настоятелем церкви удивленно переглянулись.
Никто кроме Фредерика не знал, куда я направился.
Старик посмотрел на меня, и я кивнул ему, отвечая на его немой вопрос.
– Заходи, – ответил Луи и когда дверь открылась, на пороге появился незнакомый мне молодой человек, одежда которого была сшита в цветах одной благородной семьи, которую я к несчастью знал.
– Маркиза Астрид Де'Бордо приглашает вас на ужин, – произнес посыльный протягивая мне письмо.
Я нехотя принял его и тяжело вздохнул.
Вот уж куда я хотел попасть меньше всего, так это именно к этой женщине.
Эх-х, а вечер начинался так хорошо…
– А что было дальше? – возбужденно спросил Луи, когда я рассказал ему историю о том, как на меня напал Винсент Рошфор.
– Меня защитила магия медальона, – честно ответил я.
– Который дала вам иная? – спросил Бриан и я кивнул. – Дела, – задумчиво произнес он и покачал головой. – Люк, вы не возьмете еще одну бутылочку? – мой собеседник повернул голову к ларцу. – Или уже поздно и вы…
– Нет, я еще никуда не собираюсь, – я поднялся из кресла и подойдя к заветному сундучку и открыв его, посмотрел на содержимое. – Что вы будете пить, Луи? – спросил я священника.
– Там есть еще одна бутылка бренди. Называется «Черная месса», – ответил мой собеседник и хмыкнул. – Название, конечно… – он сделал небольшую паузу. – Особенно учитывая, где мы, – он усмехнулся. – Но бренди что надо. Алкоголь же не виноват, что ему дали такое название.