Открылась дверь, и странная фигура
Вошла, качнувшись, в наш невзрачный дом.
С тяжёлым вздохом, исподлобья, хмуро:
«Здорово, граф!» – бормочет он с трудом.
Багровый нос, нечёсаные патлы,
Пиджак потёртый, порванный карман:
«Сидите здесь… Но вы не виноваты.
И не понять вам, почему я пьян!»
В промокших башмаках – попал под дождик:
«Молчи, графиня! Я тебя люблю…
Скажи мне, граф, хороший я художник?
Давай стакан, я и тебе налью…»
Он мрачен, хоть с утра опохмелился,
В его кармане булькает портвейн:
«Молчите! Я во Франции учился —
Эль Греко, Рафаэль, Рембрандт ван Рейн…
Я знаю всех! Я раньше жил в Париже,
Философа Платона изучал,
Я на Монмартре жил, под самой крышей,
И рисовал их Северный вокзал…
Да, я запил. Набрался как скотина.
Мне надо выпить, а потом уснуть…
Вот северный этюд. Купи картину —
Я не продам её кому-нибудь.
Цена ей скоро будет – миллионы!
Ван Гога не ценили, дураки, —
И за моими на аукционах
Потом гоняться будут знатоки.
Я жил не зря. И я не хмырь пропащий!
Мои картины – память обо мне».
…И вышел он под дождик моросящий —
С рублёвками в руке, с побелкой на спине…