132 - страница 4

Шрифт
Интервал
Я не успел бы даже сделать выстрел.
Так дух, наверное, носился над водою,
Но не в сметении, а зная направленье,
Вот так летели эти двое.
Ну, если не соврало зрение.
Была зима, их путь был явно к югу,
Не в облака, не в космос – прямо к Богу.
И ангелам ведь нужен тёплый угол,
То место, что им тоже дорого.
И я подумал. Вот он символ веры —
Воздушный, фантастичный, мимолётный,
Сегодня прилетевший с севера
И обретённый кем угодно.

Ускользающий человек

Я чувствую, что внутренне нестабилен,
Ощущаю какую-то текучесть,
Вряд ли тут дело в выборе —
Я им особо не мучаюсь.
Я думал о людях лучше,
А люди всё чаще плохие,
Не просто души заблудшие,
Но как бы по жизни такие.
Мне непонятно, какой я,
Друг или, скажем, любовник,
Редко бываю в покое.
Сны? Ну а что в них?
Любви не бывает много,
Немного любви – немало.
Что у нас по итогу?
Общность внутри овала.
Мне кажется, я ускользаю
В силу того, что текучий,
Туда, куда даже не звали.
И полагаюсь на случай.

Бабочки ноября

Бабочки ноября.
Замечаю я их ближе к вечеру,
Когда лампы чуть ярче горят,
Оттого и сильнее подсвечивают.
Они явственней, чем этот свет,
Чем реальность с её поворотами,
А тем более скорая смерть,
Что наутро их сделает мёртвыми.
Бабочки ноября
Закружатся со снежными хлопьями,
Но подружатся с ними навряд,
Хотя издали схожи, как копии.
В ноябре аномально тепло,
Потому возникают все странности
И вообще то, что быть не могло,
Эти белые бабочки в частности.
Мир меняется. Признанный факт.
Неживое с живым, как в гармонии.
Хорошо. Получается так.
То улыбка пагубы. Ирония.

Человек прошлого

Мой внутренний мир словно кладбище.
Вспомнишь кого, а он мёртвый.
И не хватает меня ещё —
Будет всё стёрто.
Образы в памяти плоские.
Их не представить трёхмерно.
Это особенность мозга и
Недостаток, наверно.
Я человек прошлого
В силу того, что прожито.
Дней безсистемное крошево
Вышло сквозь драное сито.

Слова

Звуки и музыка – части непростой рифмы.
Тут многое зависит от слуха,
От того, как произносим их мы.
Звонко или сухо.
Речь потому музыкальна,
Что выросла из мычания,
Из звериного рыка оскального,
Из мотива, что был изначально.
После лежим с тобой рядом.
Не прикасаются руки,
И не встречаются взгляды,
Чувства в молчаньи аукают.
Слова – это просто звуки,
Часто без нужного смысла,
Тем более музыки.
Как-то так вышло.

Письмо другу

Я знаю, что ты многое разрушил,
Использовал и сделал непригодным,
Следующая страница