Мы молча принялись открывать коробки и проверять их содержимое. Он взял на себя те, что находились ближе к столу, а я – те, что у шкафа. Я старалась не обращать внимания на содержимое, только если это не выглядело, как папка с анкетами. Однако спустя несколько часов бесплодных поисков, внимание начало рассеиваться, и я частенько ловила себя на том, что рассматриваю журналы, или подолгу смотрю на очередную статуэтку веселой пастушки. Комната медленно начала погружаться в полумрак, а с этим, так же медленно, подкралась усталость. Глаза начинали непроизвольно закрываться, и я уже стала жалеть о том, что мы попросту не отправились в бассейн, когда взгляд упал на нечто интересное на дне коробки. Рамка, обрамленная белыми розами и хранящая то, во что было трудно поверить. С фото в рамке на меня смотрело лицо Адама Дарквуда, нежно обнимающего некую блондинку.
«Свадебное фото».
Яркая девушка, в белой фате и кружевном платье была ослепительна. Одна из тех редких представительниц женского пола, на которых мы все хотим быть похожими. Казалось, такие как она живут в совершенно другом измерении, и едва ли имеют отношение к нам, простым смертным.
Но не она так сильно привлекла моё внимание, а её жених. Адам Дарквуд, собственной персоной, в костюме, и улыбающийся от уха до уха самой открытой и располагающей улыбкой, что мне когда-либо доводилось видеть. Такое никак не хотело укладываться в голову.
«И как можно прийти от этого, к ЭТОМУ?» – медленно перевела взгляд с фото, на мужчину.
Угрюмый, неразговорчивый, вспыльчивый, горделивый… Полная противоположность мужчине на снимке.
– Вот, я наш… – резко повернулся в мою сторону, но застыл, увидев рамку в моей руке. – Что это?! Где ты это нашла?!
– В коробке. – пропищала и поторопилась убрать ту обратно, но не тут-то было.
Хозяин поместья прошагал ко мне, выхватил рамку из рук и зашвырнул ту в угол кабинета, откуда тут же раздался треск битого стекла.
– Я тебя сюда привёл за информацией, а не делиться семейными фотографиями!
– Так, я же не специально!
– Знаю я ваши «не специально» – ворчал, возвращаясь к столу. – Сначала так, а потом пять статей в газете о моей личной жизни. Чёртова журналюга.
– А можно не обзываться? – прошла за ним, скрестив руки на груди. – Я уже говорила, что меня не интересуют сплетни высшего общества. Неужели вам так сложно в это поверить?