Цепляя ближних всех в игре с огнем.
Преступная, без шансов, на измене.
Напряг в семье и на работе швах.
Все оказались как-то сразу в теме,
Такой пассаж, в любовных вот делах.
Вино, отрава иль волшебный сон,
Дурман трава для тех, кто так влюблен.
Недаром, глядя на небесные черты,
Мозги теряют, путают рамсы.
Бессознательно, чисто по Фрейду,
В исчезающей пляске теней
Словно матрицы сбой, снова лето
В фейерверке смешливых огней.
В водопаде волнистых волос,
Тонкий взгляд с карагодом* чуть схожий —
И лукаво невинный вопрос:
«Ты скажи, я на солнце похожа?»
Нечестной ролью заиграюсь: где ясно всё, запретов нет.
Ты ставишь блоки на сюжеты, осознавая этот бред.
Но затаившись, как в засаде, скрываешь суть про бель пасьон*.
Нелепой маской прикрываясь, забыть, как идиотский сон,
Скольженье данной биомассы вдоль уже пройденных дорог,
Где действует негласно бронь. В руке опять нектара рог,
Вобравший глубину желаний, запаянный за столько лет.
Вновь в паритете с этой сутью, пока закрыт проем в Даркнет —
Пока законам тяготенья ты, демонстрируя игнор,
Случайно не проходишь мимо, сметая всё наперекор…
Примечание: * прекрасная страсть
Привычный поцелуй, где страсти – «ноль»,
Где будничность избито нежных фраз.
Когда так долог путь, любого ждет юдоль,
Где есть уют, покой, как вечный «тихий час».
Обычный поцелуй, но в мыслях я с другой.
Тут речка, бережок, а там – с горы поток.
Объятья тут просты, а там – тела дугой,
И жар от чувств, где есть гармонии исток.
Целуя в губы здесь, ищу я снова ту,
Сильнее раскрывая пустоту в душе,
И скальпелем судьбы, наперекор всему,
Рву нити памяти. Нелепое клише.
Ныряя с головой в испачканную снежность,
Мечтая разыскать вокруг участки белизны
И оставлять следы, в надежде на невьюжность-
Ты, с двух шагов, охотник и в угаре новизны.
Бурление в крови, с уста – победный клич.
Но трезвый взгляд, рассудок охлажденный
Тебе твердят: «окстись, с пяти шагов ты дичь,
Чужих затей игрок». И хохот, приглушенный…
От такой красоты опьянел, затупил,
От улыбки её посветлев загрустил.
Дружно с ветром в отпаде затих,
Как в «смирилке» помешанный псих.
Есть же тот, кто целует, ласкает её
И пылинки сдувает небрежно с неё…
Всё познавший, от чувств не лишается сна,
Ухмыляясь над тем, кто так «пьян без вина».