***
Сон не шёл. Морозов вертелся в постели, мутузил подушку, пытаясь пристроить поудобней голову. Без толку.
Ему не просто желали зла, но и определили точную дату смерти – следующий понедельник. Грохнут его через пять дней, как бешеного пса. И всё и ничего больше. Ни масс-детектора, ни Базы, ни вселенной. Тьма…
Будучи до мозга костей материалистом, в загробный мир он не верил. В реинкарнацию тоже. А значит осталось ему, бедолаге, всего пять дней. Ещё целых пять дней скучной бесцельной жизни на Базе.
На Базе и вообще.
Чиркнут сталью холодной по горлу, хлынет из жилы кровь, остынет тело…
А если не остынет? Если всё же начнёт сжиматься? Вселенная в смысле…
Одно у него в голове не помещалось, ещё с университетских лет занозой сидело – это то, что время потечёт вспять. Оно, время, ведь тоже от большого взрыва зародилось. И прими дело обратный ход, время следом попятится.
Такова психология человека, что он всегда думает об эволюции вселенной как о будущем. Долго ему объяснял это старый профессор. Только теперь Морозов понял, что если время идёт вспять, то здесь она, сейчас, та сжимающаяся вселенная. Как встречный поезд за окном купе. Чиркнет в темноте – поди разгляди лица…
И тут его ошарашило. Так вот она скрытая масса! Та же вселенная только в обратную сторону идущая. Но тогда получается, что коллапсирующая вселенная и является единственной причиной своего коллапса. Парадокс?
Но где парадокс там открытие.
Морозов вскочил с кровати, растёр лицо и, схватив карандаш, принялся набрасывать схему. Могла получиться неплохая работа. Всех деталей ему не осилить – уровень знаний не тот – но это ничего. Обоснования и расчёты у тех же столпов прошлого можно позаимствовать, у Эйнштейна, у Петрова…
Конечно, не его это тема объяснять природу вселенной. Его дело скрытое вещество найти и вычислить его массу.
Так вот он и нашёл. И даже вычислил. Ибо масса эта равна массе нынешней вселенной.
На Земле его сверхурочной работе вряд ли обрадуются, а уж рассчитывать на публикацию и вовсе не приходится. Да и не выходят больше на Земле научные издания. Ну и чёрт с ней, с родиной. Договорюсь с Дереком, опубликуем на Утопии. Хотя бы пару сотен экземпляров. Они там всё что угодно напечатают лишь бы нашему правительству досадить.
И станет он, Морозов, последним учёным своей эпохи. Настоящим учёным. Пройдут века. Возродится наука и какой-нибудь студент снимет с полки его книжицу, стряхнёт пыль…