О, милая сестренка. Я каждый день гадаю, как у нее дела.
– Вы желали меня видеть? – вырывает из мыслей его волнующий голос.
Интересно, понимает ли лорд Фенвуд, что каким бы уродливым себя ни считал, с таким голосом он способен завоевать расположение любого мужчины или женщины?
– Верно. Хотела предложить вместе выпить.
Я поднимаю свой бокал и отвожу его в сторону, чтобы видел лорд Фенвуд. Раздается шорох приближающихся шагов, и он без всякого предупреждения тихо звякает своим бокалом о мой. Он близко – поверни я голову, смогу его увидеть. Но на это я не решаюсь, а в свете тлеющих в камине языков пламени вновь различаю в отражении оконного стекла лишь его высокую тень.
– За что выпьем? – интересуюсь я.
– К примеру, за то, что благодаря мне вы до сих пор живы, – мрачно усмехается он.
– Я не настолько безрассудна, – со смехом отзываюсь я.
– Но обо мне такого не скажешь. – Кресло позади меня сдвигается, когда в него садится лорд Фенвуд.
– В самом деле?
– Особенно в молодые годы. – Когда он делает глоток, в его бокале звенят кубики льда. – За все время, что Орен заботился обо мне, я не раз доставлял ему беспокойство.
– Орен с вами уже давно?
– Да, он с детства присматривал за мной.
– Вы знали своих родителей? – мягко спрашиваю я, отчетливо понимая, насколько сложной может оказаться эта тема.
– Да.
– Как давно они умерли? – Я изучаю жидкость лимонного цвета в своем бокале.
– С чего вы взяли, что они мертвы?
– Слышу в вашем голосе. Когда люди теряют близких, в их тоне появляются особые нотки. Потеря оставляет пустоту внутри, которая всякий раз при упоминании ушедших отзывается глухим эхом. – Я делаю глоток, пытаясь убрать эти отголоски из своего собственного голоса. – О, чудесный напиток. И сладкий, как мед.
– Это медовуха. Не лучшая бутылка из моих запасов, но, конечно, не самая худшая.
При мысли о том, как он в какой-нибудь пыльной кладовой выбирает бутылку специально для этой встречи, я едва заметно улыбаюсь.
– А вы кого потеряли? – интересуется он.
Моя улыбка тут же гаснет.
– Обоих, – отвечаю я. – Мама умерла, когда я была совсем маленькой. Отец как-то сказал, что она не создана для этого мира, слишком хороша для него. Но ему повезло, что мама хотя бы оставила ему меня.
– А ваш отец?
– Как вы знаете, он управляет… управлял торговой компанией…