Тишина. Только поскуливал в углу паникующий товарищ “Императора”. Вдруг тишина все же прервалось и сквозь шум помех прозвучал голос:
– Дарвин, Дарвин, Императору. Вы трехсотые?
– Нет, – тяжело дыша, ответил Витя.
– А сопли вам не вытереть, блядь? Выбирайтесь сами. Ждите темноты и выходите. Выходите по темноте.
“Тут бы, сука, дожить ещё, до этой темноты…” – подумал Витя, но промолчал.
– Уаааааа! – всхипнул в углу подъезда “Крот”. – Да давайте уже сюда ёбните, не томите! – заорал, повернувшись головой к двери.
Витька резким движением убрал рацию и в один быстрый рывок приблизившись к “Кроту”, ударил его под дых.
– Что же ты, сука, делаешь, оба из-за тебя тут сдохнем! – прошипел “Император”.
“Крот” сложился пополам и затих.
“Император” прислушался, хотя сквозь постоянные перестрелки и разрывы вокруг не особо что-то понятно. Нет ли движения вокруг?
Или, может, сюда уже просто едет танк, чтобы снести к чертям всю улицу? Вроде не должен. Ещё и как назло, никого из ПТУРщиков нет рядом.
Сквозь звуки выстрелов начал отчетливо проступать звук вращающихся лопастей дрона. Жужжание приближалось. Витька ощутил себя то ли ребенком, прячущимся в шкафу от грабителей в какой-то комедии из 90х, то ли хоббитом, который прячется за пригорком от назгулов, и вот уже этот звук, отраженный от козырька подъезда, стал более различимым, чем фон выстрелов снаружи.
И даже более различимым, чем стук его колотящегося сердца.
В подъезд залетела граната и со звоном покатилась по полу, остановившись у ног “Крота”. Тот то ли устало, то ли уже смиренно сидел, облокотившись на стену.
Он рассеянно посмотрел на гранату, и почти расплылся в мазохистской улыбке, словно сообщая: “а я же говорил!”. “Крот” (в миру Костя) рад был выйти из владимирской колонии, где сидел по “народной” 228 (раскидывал мефедрон по подъездам в Мурино, за что и получил свои 8 лет, которые рассчитывал “скостить” здесь), но, как оказалось, не очень-то готов к бою. Никто не готов, пока в нем не окажется. А дальше, как в воде – либо поплыл, либо захлебнулся. Он знал что захлебнётся – но того и ожидал, отчего и чувствовал даже какую-то эсхатологически радость. Радость того, что его сценарий завершился. Отмучался, как говорят у нас. Возможно, сценарий завершился совсем не так, как он хотел, но кто его когда-то об этом спрашивал? Он никогда не был даже его со-автором.