Но здесь на родной земле, я становлюсь самой собой. Словно, я снова озорная девчонка. Мне хочется улыбаться, вставать рано утром, ходить на пробежку, кататься на велике, делать маски из огурца, есть варенье и просто кайфовать от жизни.
Вот только сегодня, на второй день моего пребывания здесь, мне подпортили настроение. Надо же было забрести к этому заброшенному дому. Хотя, откуда же было знать, что оттуда выскочит этот псих?
Сижу и думаю об этом. Всё никак не выходит из головы образ человека, который меня прогнал. Сначала мне однозначно казалось, что это какой-то прибившийся к дому бомж. Но сейчас это выглядит не таким уж очевидным…
Решаю подойти к бабушке. Уж она всех тут знает. Вкратце рассказываю сегодняшнюю историю.
– Угловой дом, говоришь? Да, живёт там один тип… Ну, как "живёт"…
Бабушка задумывается, отбросив спицы.
– Что за тип? Он, вроде, молодой…
– Да, Олег не старый… Никто его здесь не любит, вот он как отшельник и живёт.
– Почему не любит? – любопытствую я.
Мне кажется это странным. В Васильевке жители добрые, обязательно бы помогли человеку в беде. Даже бабушка постоянно раздаёт мои старые вещи нуждающимся, а ещё любит угощать детей из одной неблагополучной семьи…
– Раньше он был богат, выпендривался тут. Приезжал к родителям, на всех свысока смотрел. А как родители умерли у него, то деньги быстро исчезли. Вернулся сюда и сидит постоянно дома. Не знаю, как он там живёт. Даже в магазин не ходит!
– Куда же он деньги дел так быстро?
– Да, шут его знает! – восклицает бабушка. – Пропил, наверное…
– Странно… Может, у него проблемы? Психические, например? – не унимаюсь я.
– Ой, Ксюшка, хватит тебе. Ты – добрая душа у нас. Уж не жалеешь ли его? Так я тебе говорю, не стоит. Он нашу деревню болотом называл, а сейчас сам сюда пожаловал! Хватит про него! Пошли, давай, чай пить…
Ночью мне становится неспокойно на душе. Я всё мысленно возвращаюсь к этому дому. Да, мне, действительно, жаль этого мужчину… Почему-то теперь кажется, что вовсе он и не пьяница. Перегаром от него уж точно не разило. А вдруг у него после смерти родителей помутился рассудок, и он не может никуда пойти и ни к кому обратится? Ещё и худой такой. Голодный, наверное…
Утром просыпаюсь, как всегда, рано. Хотя мою бабушку всё равно не переплюнуть. На кухне уже пахнет выпечкой, а на плите греется чайник. Умывшись, я усаживаюсь за стол и беру в руку горячий пирог. Откусываю. Мои любимые – с яблоком.