– Мамы не стало, когда я в пятый класс перешёл. – Ромка вытер глаза. – Соринка попала какая-то, – объяснил он. – Отец очень любил её и не женился, – продолжал свой рассказ Ромка: – После школы я поступил в МГТУ им. Баумана. На каникулы домой не ездил. В столице легче найти подработку. У отца на заводе полный штиль. Зарплату задерживали. Начало 90-х. Как он выживал, сам не знаю.
На третьем курсе приехал ко мне, привёз немного денег. Мне он показался таким одиноким, постаревшим, а ему тогда только тридцать девять исполнилось. Когда я защищал дипломный проект, он написал, что решил жениться и собирается со своей подругой и её дочерью эмигрировать во Францию, очень просил приехать.
У меня была возможность устроиться на работу в московском НИИ, где я после четвёртого курса проходил практику. У академика Бекетова. Но снимать квартиру было накладно, отец настойчиво звал домой, и я решил вернуться в наш город. Тем более наш Иван Эдуардович, а он был в аттестационной комиссии на защите дипломного проекта, набирал молодёжь в наш НИИ и предложил мне работу по тематике моего диплома. Ты же знаешь, что он ученик Бекетова? А окончательно определила моё решение телеграмма отца: «Срочно вылетай! Очень нужен!».
***
Когда приехал в город и поднимался к себе домой, в коридоре резанул по ушам Хэви Метэл. Не просто Хэви Метэл, а Брэйк Хэви Метэл. Стены вибрировали! Своим ключом открыл дверь, прошёл в прихожую, бросил сумку на пол, вошёл в комнату и удивлённо остановился в дверях.
Какая-то юная кикимора лет пятнадцати – зелёные волосы копной, темно-фиолетовыми губами, глазми, обведёнными чёрной тушью, в широкой короткой футболке с надписью на английском: «моя жизнь – мой выбор», не прикрывавшая её пупок, в отцовской шляпе, сверкая трусиками и босяком ― отплясывала что-то похожее на «кан-кан».
– Какого черта тебе нужно? – удивлённо крикнула она, пытаясь перекричать грохот динамиков, и вытаращила на меня синие глаза.
«Грубит ребёнок!», – подумал я и брезгливо посмотрел на это чудо в перьях. Подошёл и выключил магнитофон.
– Взрослые дома есть? – спросил её.
– А я кто, по-твоему?
– Как кто? Кикимора болотная!
– Понятно, кто ты, ждали, располагайся. Нам без дураков скучно! – ответила Кикимора.
– Ты всегда выглядишь как вечерний клоун, или у тебя очередное обострение шизофрении? – любезно поинтересовался я. – Нос ещё зелёнкой намажь. Для колорита. Когда отец придёт?