– Спасибо за интересный разбор, предлагаю в следующий раз “причесать” Печорина.
Юля добавила в свою улыбку еще капельку лучезарности, оценивая юмор и будто бы ничего не имея против ввёрнутого Вадимом “следующего раза”. “Фуф, кажется, не облажался”, – мысленно резюмировал Вадим и двинул обратно к пацанам.
Затем снова пошёл тяжёлый металлический угар (время было такое), потом выползли с другими плясунами перевести дух в курилке, хотя и виртуальной, но стабильно находившейся на углу школы, левом, если стоять спиной ко входу. В курилке выяснилось, что Васька Зыгмантович, главный оригинал среди оригинальных в целом “ашек”, так и не дошёл до дискотеки, хотя и обещал. Кто-то уже бегал до его дома, благо он был в пяти минутах бодрого подросткового бега, но ничего не добился: на звонки в дверь никто не ответил.
– Небось в наушниках лежит и слушает свой “Манфред Манн”, и всё ему похер, – предположил кто-то из одноклассников.
– А вдруг успел нажраться и лежит не в наушниках, а как Бон Скотт1? – нарисовал более страшную картину кто-то другой. В итоге решили, что Васю надо спасать, посему с дискотеки деликатно слиняли, забрав куртки из гардероба.
К тому моменту, как они небольшой толпой добрались до двери Васиной квартиры, тот уже успел встать с кровати (правильным оказался первый вариант из двух предложенных), поэтому довольно быстро открыл им дверь, когда они позвонили.
– Ты чего нас напугал, гад! – возопили незванцы.
– Ничего я вас не пугал! Уж и поспать нельзя, – отвечал Зыгмантович, нагло зевая во весь рот. – У меня предки уехали на два дня на конференцию, я знал, что всё равно припрётесь, так хоть поспал пару часов.
Это уже было похоже на приглашение. Было мгновенно решено взять ящик пива в универсаме. Зыгмантовича упаковали в пальто и насильно взяли с собой, как заложника, чтобы он еще чего-нибудь не выкинул. В школу уже никто возвращаться не стал: какая уж тут дискотека, если можно с комфортом и без надзора выпить пива в доброй компании коллег по цеху.
В итоге Вадим добрался до дома только около 11 вечера, ему еще пришлось покружить по дворам, чтобы проветриться. Родители, естественно, не спали и встретили его отнюдь не хлебом-солью, а хмурым вопросом “Что пили?”, заданным сразу в лоб, без преамбул.
– Да чего там пили-то! Бутылку вина на семерых, – махнул рукой “блудный сын”. И это было бы чистой правдой, если бы не было лишь её частью.