– Ав-ав-ав!
Совсем близко орут. Значит, пора. Пришло время.
Я снимаю с пояса ручную гранату, выдергиваю предохранительную чеку. Зажимаю пальцами спусковой рычаг… Ну, вот, отпустить пальцы – и бум!
В глазах все плывет, в мозгу появляются картины из другой жизни, неуместные сейчас, ой, неуместные! Первый поцелуй, первый секс, служба в армии… Не то, не то! Усилием воли «выключаю» эти картины, включаю реальную, последнюю, страшную.
Смутно вижу над собой человеческие фигуры, колышущиеся в знойном мареве, точно призраки. Разжимаю пальцы…
Сначала я чувствую вонь. Никогда в жизни не ощущал ничего подобного. Смрадный, отвратительно-сладковатый запах гниющего мяса.
Гниющего человеческого мяса, понимаю я, открыв глаза. Вокруг меня – человеческие тела. Абсолютно голые. Синие, с пятнами тления на коже, с выпученными глазами и оскаленными зубами. И я лежу среди этих тел, на самом верху большой кучи.
Я тут же начинаю блевать. Вернее, как сказать, блевать. Просто меня выворачивает насухую, мой, очевидно, пустой, желудок, как будто кто-то внутри меня выжимает, словно мокрую половую тряпку.
Я дергаюсь, мое тело начинает съезжать вниз с кучи, отвратительно, склизко скользя. Наконец, я оказываюсь у основания горы трупов и, не оглядываясь, бреду прочь.
Я иду словно бы во сне, пытаясь осознать, кто я, что я и где я.
Жив я или мертв?
Я протягиваю перед собой руки, с удивлением разглядываю эти тонкие «веточки» вместо жилистых, мощных рук штангиста, которые у меня когда-то были. Когда-то? Пустыня, лающие крики талибов – давно ли это было? И было ли вообще?
Но где я, черт побери?
Я останавливаюсь, осматриваюсь.
Позади – отлогий берег, с одной части которого и находится куча трупов, на которой я находился. Видимо, кто-то сбрасывает тела вниз. Впереди – ровная гладь моря, над которым сияют три луны. Самая крупная – Делайя, средняя – Мерсо и маленькая – Ио. Но откуда мне известно, как называются луны?
От той части берега, где расположена куча трупов, тянется узкая дорожка, которая ведет к виднеющимся вдали постройкам – очевидно, там расположен город или какой-то другой населенный пункт. Видимо, туда мне и предстоит топать.
Мне? А кто я, собственного говоря, такой?
Если я Сергей Громов, боец частной военной компании Вагнера, подорвавший себя в Сирии вместе с дюжиной бородатых чертей, то почему я жив? Почему я вижу эти тонкие, похожие на девичьи, ручонки?