Что дальше? Дальше только смерть. Вторая за последние двое суток.
Полностью обессилев, я присаживаюсь на мостовую спиной к стене дома. Если сверху на меня выплеснут ушат помоев, говна или кипятка, как здесь принято, даже не пошевелюсь. Давайте, выплескивайте. Сил нет. Сил.
Сколько сейчас времени? Ничего себе, улицы проклятого Истона уже ровно залиты светом трех лун – Делайи, Мерсо и Ио. Кажется, я отключился здесь, в переулке. В животе уже не урчит – видимо, кишки совсем слиплись, урчать уже нечему.
Рука и плечо зверски болят – такое ощущение, что та жирная тварюка плеснула не водой, а кислотой. Но, нет, конечно, вода, только очень, очень горячая.
Надо что-то делать, иначе сдохну. Я пытаюсь подняться, но чувствую – не могу. Совсем обессилел. Что теперь только лечь – и отдать коньки?
Вот, значит, Сергей Громов, где ты смерть свою нашел, а не в Сирии. В припортовом средневековом городишке под тремя лунами. И стоило ли вообще перемещаться в другое тело, раз так?
Вдруг память Бруно – так вот как звали мальчишку – выдает мне очередную картинку: большая помойка рядом с портом, на которой всегда можно найти полусгнивших, но вполне съедобных еще овощей, плесневелые корки хлеба, а то и что-нибудь получше вроде гнилой, но дьявольски вкусной солонины.
Так вот где ты питался, малой! Что ж, сигнал получен, наш корабль отправляется.
Мысль об овощах, корках и солонине придает мне сил. Я поднимаюсь и, кряхтя, точно старик, колдыбаю к выходу из переулка. По пустым, но хорошо освещенным лунами, улочкам Истона, плетусь в сторону порта.
В порту тихо. Нет ни работяг, ни надсмотрщиков. Корабли у причалов напоминают туши китов. Пахнет тухлой рыбой, гнилой водой и нечистотами.
Я осматриваюсь в поисках тех тюков, что перетаскивали днем носильщики. Предпочтительнее вскрыть какой-нибудь тюк и найти там, например, колбасу, чем рыться на помойке моего Бруно. Но тюков нет. Что ж, значит, помойка.
Честно сказать, я не большой любитель нищих, и, когда был в своем теле, теле спецназовца Сергея Громова, никогда не подавал даже самым жалким на вид бабкам. А смысл подавать, если и у этой бабки, и у моей матери пенсия одинаковая – тысяч пятнадцать. Но моя мать почему-то не выходила на паперть с протянутой рукой, не унижалась. Жила на свою пенсию: да, скромно, да, бедно. Но жила. И на мое предложение помочь всегда говорила: «Сережа, мне хватает, я сама тебе еще помочь могу».