Упавший облик Рима, будто связь
Земли и неба, догорев, исчезла:
Опоры нет, сорвался в высоту
Мятежный взгляд, из-под удара жезла –
Сноп искр! Я древом древности расту
В пространстве : без углов, без форм, без розни,
Где всё условно, будто облака.
В разгар улыбки делаясь серьёзней,
Не ведая что значит далека
Любая суть иль образ сути, стану
Великой оторопью, обмороком, сном:
Будто фонтан, взметнувший струй султану,
Будто вода, вдруг, ставшая вином,
Прозренья всплеск – всё в наших силах в этом
Обычном дне в начале февраля!
Я возношусь, шагнув в окно, поэтом,
Листаю ночь крылами журавля –
Высокий воздух… Я скликаю словом
В чертоги слов – всех потерпевших ввысь,
Счастливых, обживаясь в небе новом,
Вдруг, вижу как, откуда ни возьмись,
В глубокой высоте витает что-то
Такое… мы зовём это полёт?
Февраль. Второе. Ночь. Москва. Суббота…
Вновь Пастернак чернила в стих прольёт:
Вот-вот уже, нависла, с чувством риска,
Строка и потускневшее перо
Выводит, будто грани обелиска,
Трагичное, как голос у Пьеро,
Признание – лирически истошно:
–Мы все погибнем здесь! Искать! Найти
Иные берега! Расслышать можно
Как гаснет вскрик в кромешности пути…
*Алеко – Суть трагичности, на мой взгляд, образа главного героя поэмы “Цыганы” А.С.Пушкина, в его несоответствии окружению.
2.
Это никогда не кончится! –
Голос шарахнулся эхом и сгинул… -Что ты,
Заточивший душу в тело, разинул рот!
Ветра февральского конница
Высвобождает : уста, усталость, зевоту,
Завывает в спину, бьёт по лицу народ.
Это на ступенях корчится
Нищий денёк немощи старой, пережила
Молодое счастье, веру в людей даже.
Вьюжит, как воркует горлица.
Ты! – теперь смерти ждёшь, как избавленья от зла,
Взглядом провожающая… ночь со стажем.
3.
Приносит ночь февральская украдкой
Едва угаданную свежесть, молодую –
Ещё морозную весну, на счастье падкой
Жизнь оказалась, бродит по′ двору, задую
Звезду заветную, свечу – дыханьем речи –
Созвучной звёздам, долгожданною такою,
Пусть снежной нежностью и немощью перечит
Метели – брезжущее утро и с тоскою
Пусть провожает взгляд былое – сколько веры
В придуманного страхом бога из легенды!
Ростов: в шеренгах по четыре, офицеры…
Сантьяго: в флаг обёрнутый, застыл Альенде.
И мальчик плачет на бегу в Семьдесят третьем –
О будущем, в котором прошлое случится.
И каждый может стать мальчишкой этим,
Бегущим, сквозь тысячелетия и лица,