Амелия бросила взгляд на своё отражение в зеркале в коридоре, когда шла к двери. Вид её был более чем забавный: старые джинсы с потёртостями и пятнами краски, огромная рубашка, которая когда-то была белой, а теперь носила на себе следы всех её творческих порывов последних дней. Локон волос, по какому-то недоразумению, был полностью закрашен серебристой краской, а на щеке виднелась линия – словно она случайно коснулась лица кистью. "Картина маслом," – усмехнулась она, уже снимая цепочку с двери.
Она открыла дверь, и перед ней вновь стоял тот самый курьер. Высокий мужчина в строгом костюме, будто сам только что покинул званый вечер, протягивал ей белый конверт.
– Добрый вечер, – вежливо сказал он, едва сдерживая улыбку при виде её растрёпанного вида.
Амелия нахмурилась, чувствуя себя застигнутой врасплох. "Почему они всегда приходят, когда я выгляжу так, будто два дня жила на чердаке?"
– Добрый, – ответила она, вытирая руки о тряпку, которую держала, но результата это не принесло.
– Это вам, – сказал курьер, протягивая конверт.
Она приняла его, чувствуя лёгкий холод от бумаги. Конверт был очень знакомым: плотная белая бумага, никаких опознавательных знаков, ни адреса, ни имени отправителя.
– Дежавю какое-то, – задумчиво сказала она, рассматривая его.
– Возможно, – курьер улыбнулся. – Или просто у вас очень интересные друзья.
– О да, настолько интересные, что меня это уже начинает пугать, – пробормотала Амелия и прищурилась, глядя на него. – А что внутри? Не подскажете?
– Я, увы, не в курсе, – с виноватым видом развёл руками парень. – Меня просто попросили передать.
– Опять попросили, – пробормотала она и тяжело вздохнула. – Ладно, спасибо.
– Всегда пожалуйста. Удачного вечера!
– Если это письмо не принесёт очередных загадок, вечер действительно будет удачным, – пробурчала она, закрывая дверь.
Вернувшись в мастерскую, Амелия осторожно положила конверт на стол и задумчиво уставилась на него. Сердце забилось чуть быстрее, хотя причин для тревоги вроде бы не было.
"И почему мне кажется, что стоит это открыть, как в мою жизнь снова ворвётся что-то странное?" – подумала она, аккуратно вскрывая бумагу ножом для холста. Её пальцы дрогнули, когда она вытянула аккуратно сложенный листок бумаги. На нём всего пара строчек, написанных размашистым почерком: