Этот день сумасшедший, несущийся вскачь,
я весь в мыле и не успеваю дышать.
Но какой-то незримый затейливый ткач
ткёт своё полотно, где весь день этот сжат
в пару точек среди разноцветных полей,
где как море играет волнами трава.
В ней, расслабившись, плыть посреди ковылей,
наслаждаться их пухом, дрожащим едва
от любых дуновений, от взмахов ресниц,
я могу, несмотря ни на что, среди дня.
Память словно тот ткач, что не знает границ,
защищает от всех напряжений меня.
Это ты научила меня между дел
обращаться назад и мгновенья вдыхать,
те, в которых надолго остаться хотел,
те, что сердцу дарили всегда благодать.
Это ты научила не гнуться в борьбе,
как трава распрямляться ветрам вопреки.
Ты нежна как ковыль, но покорна тебе
пропасть, спят над которой во ржи васильки.