Крылья. Сборник стихотворений - страница 2
Шрифт
Интервал
Когда мы с силою сжимаем зубы.
Когда встаём, когда смеёмся,
не отдавшись тьме,
Нас делает счастливыми любовь друг к другу.
Нас делает любимыми огонь в зрачках,
Энергией ведущий на просторы страсти;
Когда тела, не слушаясь, эмоцию отдав,
Нас вновь сближают для совместного участия.
Нас делает невыносимыми зверства доля,
И коронует призраками мать-природа.
Но бойкая, напористая сила воли
Дарует удовлетворение от своей свободы.
Нас делают непримиримыми победным маршем;
Мы вкусы формируем в адаптивном стиле;
Мы можем быть неугомонными, скандируя неважное;
И нами движет пожелание, чтоб нас ценили.
Нас делает свирепыми шуршание фунтов,
И мы же верим, что спокойствие приносит злато.
Нам интересно всё о сплетнях, драках, бунтах,
Но дома нужен лишь уют и быть обнятым.
Мы лепимся касаниями и потом, треском;
Уникальные и разные: мы мёрзнем, стынем;
И все сияем изнутри атласным блеском,
И каждое решение нас делает живыми.
Кто-то другой
Заметил? Кто-то громко дышит,
Затаившись в темноте;
Вдруг он кричит? А ты не слышишь
Зов о помощи извне?
День за днём проходишь мимо,
Небрежно бросив взгляд в толпу;
Не видишь слабых и ранимых,
Кто обречён идти ко дну.
Кто позабыл красоты света
В тот миг, как Рок продолжил бег.
Так хаотично, без сюжета.
Подай же руку, человек.
Остановись, пусть на немного,
В глаза попробуй заглянуть:
Быть может, ты – его подмога,
Что сможет в мир его вернуть.
Увидишь схватку, страшный бой,
Что он ведёт с самим собой,
Узреешь боль и жуткий страх,
Что он застрянет в двух мирах,
Услышишь крик, что бросит в дрожь,
Но вместо – дальше ты идёшь.
И головы не поднимаешь:
Чего тебе до серых масс.
Вот только ты не понимаешь:
Кому-то плохо в этот час.
Тот «кто-то» рядом, на коленях,
Направил руки в небеса,
Но ты не тратишь своё время
На тех, кто верит в чудеса.
Ты счастлив, поднимаясь выше,
И благодарен за судьбу,
Пока тот, ближний, еле дышит,
Шепча молитвы в пустоту…
Иллюстрация к «Кто-то другой»
Пустые глаза и лиловое небо…
Пустые глаза и лиловое небо,
Открытая рана в закрытой душе;
Сидит человек с коркой белого хлеба,
Один, будто это в порядке вещей.
Засохшие точки в конце предложений,
Спокойные строки сочатся мольбой,
Фигура без голоса и предпочтений,
Как непродуманный книжный герой.
Суровые дни, беспокойные ночи,
Ребристые камни под корочкой льда,
И руки трясутся, и сердце грохочет
В оставленной Богом стране без добра.