Декабрь – поэт - страница 3

Шрифт
Интервал
Он белизной не освятил.
И, как поэт, весь день мечтает,
Забросив меру и нужду.
Январь, февраль – пусть подождут.
А снег, не легши, тает, тает…
И ветер ждёт свою пургу.
Уж скор конец – маячит праздник.
Все заждались сугробов белых,
Мороза пальцев очумелых.
А он – возвышенный проказник -
Никак все не займется делом…

Здесь нет и не будет барьеров

Поэт своим долгом считает
За строчкой о счастье угнаться
И в лире своей так стараться,
Как даже и Пушкин не знает.
Блистали чтоб букв эполеты,
И бал слов вальсировал нежно,
А суть заплеталась небрежно
В есенинские куплеты.
И лились глаголом приятным
Конечные строчные рифмы,
И томно чеканились ритмы -
По-лермонтовски занятно.
А лучше б бежала кобылой
Безумная пена сознания,
Что эхом, похожим на лаяние,
В строке Маяковского стынет.
Иль правдою, точно и больно,
Наотмашь лупить лицо жизни,
Давя цветы формы капризной,
Следующая страница