Надежда, милая Надюша,
я вам пишу – таков удел.
Простите мне, что вашу душу
я второпях не разглядел.
У нас уныло. Дни без солнца,
осенний дождик мелок, част.
Все чаще в шепоте бессонном
вы появляетесь сейчас.
Тогда я лажу лишь с покоем,
когда поверю, будто вы
своею маленькой рукою
мне кепку сняли с головы
и усадили близко, рядом.
Я весь промок, я весь продрог.
Насквозь пробит тяжелым градом,
пронизан ветром всех дорог.
Скажите, я такой вам нужен?
Не отвечайте ничего.
По черной слякоти, по лужам
я вновь уйду как кочевой
и непоседливый бродяга,
который на сто верст вокруг,
как песню, знает тишь оврага,
тенистый лес, зеленый луг,
ветрами устланное поле,
совы кричащие глаза.
«Я вам пишу, чего же боле?
Что я могу еще сказать?»