– И тебе здравствуй, капитан, – морщится Нина, надавливая пальцами на виски, словно страдает от нестерпимой головной боли.
Сегодня у нее очень болезненный вид.
– Здравствуй. Плохо выглядишь.
– Сам же звонил и требовал срочно, прям очень срочно бежать, пока тут все следы не затоптали, – она демонстративно размахивает руками, изображая наш разговор.
Она, как всегда, передразнивает меня. Такая защитная реакция, как будто Нина все еще надеется поставить меня в неловкое положение.
– И как? – опираюсь на стену рядом с ней. – Не затоптали?
Ее лицо выглядит бледным и уставшим, будто она не спала несколько дней.
– Какой там! – женщина активнее массирует виски. – Фонит так, что голова вот-вот лопнет.
Во мне нет и капли магического дара, но даже я чувствую гнетущую атмосферу этого места. Словно тебя придавливает бетонной плитой к земле. Боюсь даже представить, что чувствуют наделенные силой. Судя по внешнему виду Нины, ощущения далеки от приятных.
Поднимаю взгляд и обнаруживаю еще несколько рун на своде моста. Присматриваюсь, стараясь разглядеть все черточки. Понять, что именно написано, не получается из-за расстояния. Они расположены как будто дорожкой. Несколько из них кажутся знакомыми. Жизнь? Сила? Защита? Или все же Путь?
– Ты видишь их? – толкаю легонько локтем Нину в бок.
– Чего? – спрашивает она устало.
– Вон, – указываю рукой на изображение. – Там что-то написано.
Женщина присматривается к символам, начертанным чем-то темным. Не могу сказать, то ли это застарелая кровь, то ли краска. Чем дольше смотришь, тем больше кажется, что они вообще выжжены огнем неведомой силы. Сложно представить, как можно выжигать символы на кирпиче.
Она прищуривается, а потом что-то шепчет, едва шевеля губами. На мгновение в воздухе появляется запах озона. Руны вспыхивают синим и тут же гаснут, а с них осыпается какая-то черная крошка.
– «Дорожка» портала, – произносит Нина, вытирая струйку крови под носом. – Поганая такая.
– Ты знаешь, откуда по ней пришли? – спрашиваю, смотря наверх уже с большим интересом.
– Издеваешься? – она поворачивается ко мне лицом.
– Почему? – протягиваю ей чистый платок из кармана.
В век одноразовых полотенец и бумажных салфеток у меня все еще сохранилась привычка носить с собой тканевый платок.
– Потому что ты прекрасно знаешь, кто и откуда приходит такими тропками.