Осень живёт в первом доме, этаж не мой.
Сыплет с балкона жёлтым, свой проездной
иногда забывает на полке – идёт домой
нарочито спокойно.
Отстаю, но шагаю, как Марк (наш сосед) шагал,
а потом покупаю билет, на жд вокзал
отправляюсь и еду в родную синь
и родную зелень.
И мне кажется, впору пальто и ты.
В каждом новом прохожем черты твои
не узнаю – почувствую внутренним
и таким бестолковым.
Засыпаю с одиннадцати до двух,
видно, нервы тихонечко, но сдают
на права и обязанности не тут,
не туда, не по плану.
И горит за девятым десятый луг
у двенадцати братьев, листок без рук
и без глаз вдруг цепляет, цветы как лук
наполняют слезами.
Мимо нас светофоры летят, дома,
не хватает к ритического ума
разогнать тучи мысленные и на
утро остаться.