Я рисую стихами – это так просто - страница 2

Шрифт
Интервал
Ещё был стих без запаха совсем —
Он был написан сердцем
Про рассвет,
Который мы встречали там с тобой,
И лёгкое благоухание
Карельских сосен тех…
А некоторые пахнут мужиком —
Отважным, сильным, смелым
И таким надёжным,
Как твоё плечо.
И женской страстью,
И желаньем рядом быть…
Любить, прощать…
И что-то очень важное,
Как запахи,
В душе хранить.

14.11.2023

Душ души

Утром люди принимают душ,
Я ж стихами душу умываю…
Рифм простых, наивных чистота
Утренние мысли очищает.
То ли сон приснился,
То ли это явь —
Есть сюжет,
А уж слова найдутся…
Так порою хочется сказать
То, что наболело,
Почему так сердце бьётся.
И так странно —
Проще написать,
Рифмы подобрать,
Строй ритма не нарушить.
Если же всё это
Прозой описать,
Будет долго, муторно,
Запутанно, натужно…

25.09.2023

Какое таинство – рождение стиха…

Какое таинство – рождение стиха…
Что получается – мужчины их рожают?
Ну, женщине привычно,
Ведь, она
Ребёнка на свет божий выпускает…
Ждёт девять месяцев,
Готовится узнать,
В нём, в каждой чёрточке,
Его предназначенье,
Увидев, сразу полюбить
И стать уже, увы, его лишь отраженьем.
Мужчина, породивший стих,
Становится чуть больше, чем мужчина.
Простите мне столь грубый креатив —
В его стихах воистину вся суть соединилась!

Камертон

Мои стихи —
Как камертон
Такого инструмента,
Как душа…
Их слышит, чувствует
Лишь тот, кто не закрыт,
Кто знает, дышит, как она.
Кто видит за словами мысли,
За рифмами кто слышит душу.
По ним настроить отношенья,
Разговор
Так просто и порой так нужно.
И по утрам,
Когда весь город спит,
Я камертон стихов
Своих тебе вручаю.
И ими можно ведь
Проверить слух
И даже боль и перелом
Они тебе покажут.
А раньше
Камертоном развлекали, веселили.
И всё равно всем было,
Сколько герц,
Какая высота,
Какая чистота
Тех звуков —
Просто все дивились,
Что просто звук!
Из вилки металлический
В природе разливался,
Он просто
Как лекарство был
И очищал вокруг себя
Пространство…

18.10.2023

Мир стихов

Так странно каждый раз
Открыть страничку и прочесть
Какой-то стих.
Такой уже чужой и непривычный,
Как будто он написан
Не моей рукой,
А грустной, раненой,
Простившей, преданной…
Не мной, но так любившей.
Стихи хранят воспоминанья
О любви —
О той, что только в книгах,
В фильмах знали мы.
Хранят частички тех минут счастливых,
Которые, увы, мы подзабыли.
В стихах – и боль утрат,
И боль потерь…
И образы тех близких нам людей,
Которых не вернуть уже.
Следующая страница