А я в Москву за счастьем поспешила,
С большой провинциальною мечтой.
Из края соловьиного решила
Уехать, не услышав вслед: «Постой!»
Москва меня с пристрастием учила,
К усталости подмешивая грусть.
Теперь я знаю: любит и любила,
Порой бывая строгой, ну и пусть…
До встречи с Москвой я никогда не мечтала пробыть в ней дольше недели, считая этот город большим и неприступным. В школе одноклассники хотели поступить в столичный вуз, в университете подружки мечтали, получив дипломы, на следующий после выпускного день умчаться в город, который никогда не спит.
Москва… Первая наша встреча не стала продолжительной. Один день – и мы расстались на два долгих года. Приехав снова, я заглянула в её глаза, как бы спрашивая: «Ты меня помнишь? Ждала?» Она не отвечала, видимо, привыкнув к этим вопросам. Да и до меня ли ей, быстрой и шумной, было?
Собрав вещи и поехав в город высоток и вечно спешащих людей, я понимала, что букетно-конфетный период с прогулками по Красной площади – это одно, а совместное проживание – совсем другое. Как она меня примет? Не прогонит ли? Вопросы не давали покоя, щекоча мои и без того не стальные нервы…
А как я всё-таки решила уехать из города своего студенчества и первой любви? Вспомнить бы. Чем дольше живу, тем больше осознаю, что всё приходит в своё время. И жизнь, эта прекрасная и обыкновенная жизнь, неспроста преподносит нам то, в чём, оказывается, нуждаемся, подталкивает, иногда слегка, иногда ударами в спину, к нужным путям и решениям…
Живя в своём городе, я была уверена, что всё пойдёт по привычному моим мыслям и ожиданиям маршруту. На работе повысят, так, невысоко, но всё же, встречу хорошего парня, устроим свадьбу, возьмём ипотеку, родим сына, погасим ипотеку, родим дочку… Всё просто и понятно. Но жизнь лишь улыбалась моим мыслям. Она такая. У неё на нас свои планы. И если до Москвы я считала, что двадцать пять – это очень много и пора замуж, то в тридцать я только подумывала о том, надо ли. Если раньше Он должен был быть симпатичным и играть на гитаре, то теперь Он – любимый и родной настолько, что без него воздух не воздух и с ним цветными становятся самые дождливые будни. Но об этом позже…
В общем, постепенно пазлы складывались, а точнее, наоборот, не складывались в нарисованную мною когда-то картину счастливой жизни. Где был принц? Не знаю. Его именем называла других, примеряя им корону. Принцам, как я о них думала, это нравилось. Как потом выяснялось, корона была не по размеру, а они – ненастоящими. Я снимала корону, напоминая того принца из сказки, который по туфельке пытался отыскать свою Золушку. Разница в том, что он тогда нашёл. А мои принцы обижались, грустно им было без короны, приходилось заново привыкать к своей обычности. Некоторые из них, самые смелые, умудрялись меня обвинять в том, что «атрибут величия» не по размеру…