Как бы то ни было, я страдал от внутренней борьбы, которая разрывала меня на части. Этот незнакомец в зеркале был заурядным мужчиной, который утратил весь блеск и самоуважение, которые когда-то имел.
Иногда, когда я оставался один, я погружался в размышления о том, кем я был раньше: полным веры и надежды счастливчиком, который презирал обыденность, смотря на мир с любопытством, готовый бросить вызов.
Я вспомнил те времена, когда писал рассказы для себя, мечтая, что однажды они найдут своего читателя. Словно капли дождя, с каждой строкой, что я записывал, жизнь становилась более яркой, а мысли – свободными.
Но постепенно жизнь забрала это у меня, сделав несчастным и безразличным к поиску своего «я».
Чтобы излить чувства на страницах, нужно было принять себя, разобрать по полочкам все детали.
Я вспомнил, как однажды, прямо на пике вдохновения, я написал короткий рассказ о странном незнакомце, который однажды встретил главного героя.
Каждый из нас был тем же незнакомцем, прячущимся за маской, созданной обществом. Я изучал этот образ, как будто он был чем-то реальным, цепляясь за каждую строчку.
Все герой был доволен той жизнью, которую вел, но в сердце его таился страх – может ли он когда-либо стать настоящим?
И в тот момент, когда я стоял перед зеркалом, осознавая эту параллель, мне стало понятно: я тоже стал незнакомцем для самого себя. Моё отражение – это не просто облик, это вся та жизнь, которую я прожил, и каждое неосуществленное желание, которое осталось без ответа.
Обдумывая это, я понял, что пора действовать. Внутренний огонь, который дремал во мне, снова вспыхнул.
Я не мог позволить себе оставаться в этом болоте, разрушая свои мечты и сокращая свои дни до рутинной серости.
Я должен был написать, не ради успеха или признания, а ради самой жизни.
Я наконец повернулся к листу бумаги, который давно ждал своего часа, – это был мой шанс обрести себя снова.