Которая сейчас, всматриваясь в окно, сидит у стены.
Так же одиноко,
Словно любовь никогда не была у ее ног.
И это так жестоко,
Когда никогда и никто не заходит за порог.
Первая любовь прослезилась.
Как же она пропустила?
Уже даже на саму себя злилась,
Ведь весна – она давно наступила.
Давно наступила пора,
Когда любовь во все двери стучится,
Когда каждое «вчера»,
Кажется, может только сниться.
Первая любовь пала на колени,
Смотря девушке в глаза,
Ведь та давно не видела ее тени,
Даже когда на улицы опускалась гроза.
Первая любовь плачет,
Как заставляет плакать других,
И никто для нее сейчас так сильно не значит,
Как девушка, сидящая в слезах своих.
Любовь извиняется.
Она так виновата…
А девушка словно прощается,
Прощается – до заката.
Первая любовь удивляется:
«Что это значит, прости?»,
А девушка лишь улыбается,
Говоря, что все позади.
«Что позади? – кричит первая любовь, —
Ты меня прости, но не уйду я вновь!
Я останусь с тобой, пока ты не найдешь счастье.
Если захочешь, буду навсегда в твоей власти».
А девушка головой мотает,
Словно ей ничего не нужно.
Встать себе помогает,
И смотрит – господи, так равнодушно!..
В душе весна,
Говорит она,
Но смотрит в окно,
А за окном все та же зима…
Мое последнее желание – это ты.
Я отпускаю страдания, принимаю мечты.
Но это всего лишь взятка нашей любви:
Ты либо отдай ее, либо ее забери…
Я дала любви взятку —
Ты должен был попасться на нашу приманку.
Ты у любви взятку принял?
Или отдал?
Или просто покинул?
Ты будешь готов отдать ей свою душу?
Но ничего не обещаю, она может твой мир разрушить…
Но у меня есть лишь последнее желание —
Если я уйду, стань моим последним дыханием.
Это слишком жестоко – жить без тебя
Я не хочу терять людей! Не хочу прощаться и забывать. Не хочу читать новости о войне – ведь это оттого, что мы перестали людей обнимать. А нам нужно всего-то – немного любви и горячего чая…
Это слишком жестоко —
Жить без тебя.
И ты уходишь так громко,
Отчего я схожу с ума.
Твои песни до сих пор в моей голове:
Крутятся, шепчут, танцуют…
А ты ищешь спасение в Москве —
В городе, где мои письма тоскуют.
Я думала, возвращаться это больно,
Как воспоминание своих ран,
Но каждый раз возвращаюсь к тебе вольно,