Осень памяти моей… Стихи разных лет - страница 2

Шрифт
Интервал
Две тени, в ночи под луной…
1968, Яремче2

Устал…

Устал.
Хочу найти покой
И хоть на время не понять
Суть истины совсем простой,
Что мир —
Руками не обнять,
Не дотянуться до тебя…
Ведь даже сильно так любя,
Бессилен я, увы, пока,
Бессилен,
Как моя строка…
Август, 1967
по дороге из Черновцов в Яоемче

Утро. Восемь

Утро.
Восемь.
Меня разбудили.
Я зажил в лишь родившемся дне.
На вершинах
Сверкают разливы
Серебра —
В восходящем огне
Горы выпавшим снегом искрятся.
В восхищеньи
Глаза округлИв
Я скорее бегу умываться
Ошарашенный прелестью див
Фантазерки-зимы…
На работу
По хрустящему снегу бегу.
Оставляя,
Как в сердце заботы,
След
На девственно-чистом снегу…
1968, Яремче

Чертенок

Ну почему, скажи, чертенок,
Твой голос от лукавства звонок,
Когда мне без тебя неймется,
Когда тоска как ворон вьется
Над грешною моей душою?
Я грешен, что пленен тобою,
Что мысли стаей журавлиной
К тебе летят, к моей любимой…
В холодный мрак осенней ночи
Кричу:
«Люблю тебя я очень!
Я без тебя – кораблик в море,
Что с волнами упрямо спорит.
Плывет он вдаль.
Там, за туманом,
Он распрощается с обманом
Спокойных тихих берегов,
Навек простится,
Вновь и вновь
С волной соленою все споря…
Я без тебя – кораблик в море!».
Мой крик угас.
Как ночь пустынна.
И в одиночестве я стыну,
Как белокорая береза
Зимою стынет от мороза…
Как длинен мой печальный путь,
С него, казалось, не свернуть.
На нем я жду желанный случай,
Ну встреться мне скорей,
Не мучай!
Но…
Забралась ты под кровать —
Подружку Веру напугать.
Октябрь 1967, Яремче

Тебя любить, как это больно

Тебя любить, как это больно —
Качаться на ветрах сомнений
И проклинать тебя невольно
В плену своих стихотворений.
Тебя любить, как это больно…
Качаться на ветрах сомнений,
Подозревать, что всюду ложь,
Сходить с ума от размышлений,
Всадить в себя неверья нож,
Качаясь на ветрах сомнений…
И проклинать тебя невольно
За то, что встретилась. что ты
Однажды скажешь мне: «Довольно!»,
Круша любви моей мосты,
Готов проклясть тебя невольно..
В плену своих стихотворений
Я, будто бы, больной в бреду.
Ждет сердце радостных свершений
И в даль далекую иду
В плену своих стмхотворений…
1968, Яремче

Жду письмо

Раскрыта почтового ящика
Пустая пасть,
Боль самая настоящая —
Лишь не упасть.
Стою, ожиданьем вымучен,
Издерган весь,
А сразу могла бы вылечить
Простая весть.
Но ей, безответной, дела нет
До этих мук,
Что со свежей газетой делает
Следующая страница