Глава
Неделю я провёл в хлопотах по устройству кое-какого немудрёного быта, но к выходным всё как-то незаметно утряслось. В субботу с утра сходил на кладбище, прибрал могилу родителей, помянул, как положено, посидел, погрустил …Затем вернулся в нашу квартиру. Нашу. А вот теперь мне придётся жить здесь одному. Вечером должны были подойти школьные друзья, надо было подготовиться. Через полтора часа холодильник был полон, напитков всякого рода тоже хватало, так что осталось приготовить что-нибудь горячее, салатов накрошить да колбаски нарезать. Не успел я повязать мамин кухонный халат, как мои хлопоты прервал звонок в дверь. На пороге стояла Она. У каждого нормального человека в жизни должен быть кто-то, в чьём присутствии он становится самим собой, настоящим. Кому ты не можешь врать, просто физически. От присутствия которого ты теряешь ощущение пространства, времени, … однажды мы пешком прошли почти через весь город, а он у нас не маленький, и даже не заметили – время как бы остановилось. Нет. «Как бы» уберём. Время на самом деле остановилось. И пространство … я его совсем не заметил, не помнил дороги, по которой мы шли, улиц, домов, площадей. Мы прошли через два прекрасных зелёных парка, на нашем пути было прекрасное озеро, одно из красивейших мест города, но я ничего этого не видел – помню только её лицо и улыбку, музыку её голоса, тепло её руки …
Нет. Это уже не воспоминание, это наяву – её рука касается моей щеки.
– Что с тобой? Тебе плохо? – в этом Голосе, слышится тревога, настоящая, она тревожится за меня.
– Да нет, всё нормально. Устал просто, на кладбище ездил …
– Ах да, извини, понимаю …
Неважно, что она говорит, что я говорю, это просто звуки, можно вообще нести всякую чушь, даже говорить на языке индейцев дакото, которого никто не знает, даже сам Гойко Митич – мы снова оказались в той реальности, где смысл слов не имеет значения, лишь бы звучал голос …
« Blооdsucker” – когда включаешь эту вещь из альбома «Deep Purple in Roсk» и в твои уши врывается виртуозная гитара Ритчи Блэкмора, в твоей голове словно бы кто-то переводит стрелку, и локомотив твоего сознания несётся по неистовым жёстким риффам, как по рельсам, в неведомые глубины преисподней. А финальные пронзительные вокальные рулады Яна Гиллана не могут напоминать ничего иного, кроме криков жертвы этого самого «бладсакера», не к ночи он будет упомянут…