Главный сюрприз меня ждал в лифте – подняться можно только если приложить ключ к специальному считывателю. Вот это уровень безопасности! Позже понимаю, это не простая прихоть богатеев, которые тут живут: мы поднимаемся прямиком в пентхаус и, судя по лестнице, двухуровневый.
Не сдерживаюсь и громко присвистываю.
– Королёв, а чем ты занимаешься, а? Ну помимо политики. Просто думаю, кого же надо было грохнуть, чтоб так жить или где наворовать.
– Работать, Анька, всего лишь нужно работать. Порой очень много.
– Да, я вроде без дела никогда не сидела, но и вот таких хором у меня нет.
Не дожидаясь приглашения, скидываю туфли и прохожу внутрь. Осматриваю квартиру и не понимаю: на кой чёрт холостяку такая понадобилась? Да здесь целый цыганский табор разместить можно.
Но в целом квартира мне нравится. Уютная. Дизайнеры хорошо поработали. Правда, мозг простого смертного отказывался понимать, зачем кое-где на комодах и полках лежат интерьерные фальшкниги. Могли бы настоящие подобрать.
– Стас, а это тоже всё муляжи? – не удерживаюсь от вопроса, когда оказываюсь в кабинете.
– Здесь всё настоящее, Мартынова, даже вот это.
Залюбовавшись собранной коллекцией книг, я не сразу замечаю проигрыватель на одном из стеллажей, около которого Стас стоит. Устанавливает пластинку, отпускает на неё рычаг с иголкой и комнату заполняет бархатный голос Луи Армстронга.
– А ты оказывается эстет, Королёв.
Скрываю за сарказмом истинные эмоции. Меня пробрало: приглушённый свет, красивый джаз и песня, в слова которой лучше не вслушиваться.
«Когда я наедине со своими фантазиями… я буду с тобой
Выдумывая романы… заставляя поверить, что они реальны.
Позволь прикоснуться к твоим губам, всего лишь на миг,
И моё воображение сделает этот миг настоящим».
Вот же дьявол, кажется румянец медленно заливает мои щёки.
Стас специально включил эту песню или простое совпадение? Неудачное, но будоражащее сознание.
Особенно теперь, когда Королёв медленно разворачивается ко мне лицом и смотрит с таким огнём в глазах. Делает шаг, ещё один, пока не оказывается совсем близко.
– Потанцуем? – подаёт руку.
Нужно бежать. Спасаться, пока я не утонула в золоте мужских глаз, но я словно мотылёк лечу на верную погибель и принимаю приглашение. Стас не прижимает меня к себе слишком близко, соблюдает рамки приличия, но при этом его тепло и аромат заключают меня в плотный кокон, из которого не хочется выбираться.