Я замираю и слышу очередной отчетливый женский вздох, словно ее кто-то ублажает. Следом сопение и скрип стола. Или стула… Глубоко вздохнув, нажимаю на ручку и вхожу в кабинет.
Дверь медленно открывается, я застываю, практически не дыша…
На меня смотрит муж со спущенными брюками. Из-под конца пиджака виднеется его голая задница. На столе во всей красе лежит грудастая брюнетка, лифчик которой приспущен и выпячивает напоказ округлые формы. Ее ноги обхватывают моего мужа, а черные трусики лежат возле его ног.
– Миша? – вопросительно спрашиваю, сама не понимая, что только что увидела.
– ЗОЯ! – возмущается тот, но не отходит от девушки. – БЫСТРО ДОМОЙ!
Я в шоке. Не в состоянии понять, что происходит, поспешно закрываю дверь, и ноги сами меня несут по коридору обратно к лифту.
Что только что я увидела? Это НЕ мог быть мой муж. Внутри сразу же всё обрывается, а я не нахожу подходящих слов, чтобы самой себе объяснить, что только что видели мои глаза.
Спускаюсь в каком-то коматозном состоянии на первый этаж, отдаю пропуск и, выйдя обратно в жару, останавливаюсь.
Солнце печет. Кожа болит. Голова закипает. Мне душно. Нечем дышать.
Стою минут пять, а то и меньше. Все еще не понимая, что только что произошло.
Перед глазами вновь всплывает эта картина, как мой муж… Боже мой! Он что, только что мне изменил? Быть такого не может…
Мои мысли прерывает чья-то крепкая рука, которая дергает меня на себя. Вздымаю глаза и определяю, что это мой муж.
– Пошли, – говорит он и тащит силой меня в машину, а я как собачка на поводу, не могу совладать с собой.
Крепки мужские руки рывком присобачивают меня к нагретой двери черного внедорожника. Миша открывает переднюю дверь и буквально заталкивает меня в салон.
– Миш… – единственное, что смогла выпалить из себя, как дверь перед носом закрывается. Наблюдаю за тем, как мой муж уже привел себя в порядок и, усевшись на водительское сидение, заводит мотор машины.
– Дома поговорим, – добавляет тот и срывается с места, а я по-прежнему не могу понять, что только что произошло.
Август, 2018 г. Москва.
– Так не может больше продолжаться!
Я смотрю на то, как муж собирает вещи в небольшую спортивную сумку.
– Что не может продолжаться? – задаюсь вопросом, хотя сама понимаю, к чему он клонит.
– Жить с тобой.
Когда-то я любила этого человека. Он был всем моим миром. Семь лет мы прожили душа в душу, преодолевая любые препятствия вместе. А теперь я смотрю на то, как он собирает вещи, чтобы уйти к другой… И от этой мысли сердце пронизывает щемящая тоска.