– Что это? – прошипел паразит, его голос был полон боли. – Что ты делаешь?
– Это твой конец, – ответил Артем. – Ты больше никого не убьешь. Ты больше никого не подчинишь.
– Я… Я вернусь, – прохрипел паразит. – Я найду нового носителя, я отомщу вам всем.
– Нет, ты не вернешься, – ответил Сергей. – Мы найдем тебя, где бы ты ни прятался. Мы не позволим тебе снова сеять хаос и разрушение. Мы сделаем все возможное, чтобы защитить этот город.
Паразит упал на землю, его тело перестало двигаться. Он был мертв. Они победили, они спасли свой город. Но они знали, что их борьба не закончена. Они понимали, что где-то во вселенной могут быть и другие паразиты, и они должны быть готовы к любым испытаниям.
Они смотрели на утреннее небо, словно просили у Бога силы для новых сражений, они чувствовали, что этот бой не закончился. Сергей посмотрел на своего друга, и в его глазах снова появилась надежда. – Все будет хорошо, – сказал он. – Мы справимся.
– Я знаю, – ответил Артем, улыбнувшись. – Мы всегда будем вместе. Мы преодолеем все трудности, мы справимся с любой опасностью, мы будем бороться до конца.
И они пошли прочь, не оглядываясь, готовые к новым приключениям, готовые к новым сражениям, готовые спасать мир, от любых угроз, как бы они не выглядели. Они понимали, что этот ужас навсегда останется в их памяти, но они не позволят ему сломить себя, они будут жить дальше, они будут любить дальше, они будут бороться дальше, они будут надеяться на лучшее. И эта надежда всегда будет с ними. Они знали, что, несмотря на то, что они прошли, они были не сломлены, и они всегда будут бороться за добро, даже если это будет стоить им жизни.
Тени сна
Город просыпался медленно, словно выныривая из густого тумана. Небо над ним было блеклым, как поношенная серая ткань, и первые лучи солнца едва пробивались сквозь плотную завесу облаков. Утро обычно приносило надежду на новый день, но для жителей этого города оно стало синонимом страха. В последние недели их преследовала тень смерти, неотступно нависая над каждым сном.
В одной из квартир, расположенной в старом многоэтажном доме, царила звенящая тишина, нарушаемая лишь тихим тиканьем настенных часов. Здесь, в полумраке комнаты, детектив Марк Рид сидел за столом, окруженный фотографиями. Его глаза, красные и воспаленные от бессонницы, бегали по снимкам, пытаясь уловить хоть что-то. Все фотографии были похожи: на них были запечатлены лица молодых людей, которых больше не было в живых. Их объединяло одно – они все умерли во сне.