В гостиной, где всё выглядело безупречно, словно в музее, Марина передала ему письмо. Конверт был старинный, из плотной бумаги, запечатанный красной восковой печатью. На лицевой стороне адрес: Марина Колосова, Ночная улица, дом 7.
– Это письмо пришло утром, – пояснила Марина. – Курьер сказал, что его оставили в их офисе вчера вечером.
Игорь аккуратно вскрыл конверт и достал лист бумаги. Почерк был крупный, немного угловатый. Но больше всего поразило содержание:
«Марина, если ты это читаешь, значит, моя смерть не была случайной. В доме хранится тайна, о которой я не успел рассказать. Будь осторожна. Кто-то из тех, кому ты доверяешь, – мой убийца.»
Игорь медленно поднял глаза на Марину.
– Вы уверены, что это почерк вашего мужа?
– Да, – тихо ответила она. – Я знаю его почерк слишком хорошо, чтобы ошибиться.
Детектив задумался. Вячеслав Колосов умер пять лет назад. Его смерть признали несчастным случаем, хотя обстоятельства всегда казались странными. Теперь этот случай требовал новых ответов.
– Расскажите мне всё, что вы помните о той ночи, когда он умер, – попросил Игорь.
Марина тяжело вздохнула, опустив глаза.
– Это было неожиданно. Мы ужинали вместе, как обычно. Потом он поднялся к себе в кабинет… А утром его нашли мёртвым. Врачи сказали, что это сердечный приступ, но… я всегда чувствовала, что это не так.
Игорь медленно кивнул, читая письмо снова и снова. В его голове начали складываться первые гипотезы. Впереди его ждала долгая ночь в поисках ответов, которые, возможно, никому не понравятся.
Особняк на Ночной улице дышал тишиной, которую нарушали лишь редкие скрипы половиц под шагами. Вечером, когда сумерки уже опустились на город, дом приобрёл особенно мрачный вид. Высокие потолки, массивная мебель, тяжёлые портьеры – всё здесь напоминало о прошлом, словно само время застыло в этих стенах.