– Вот. – Я киваю одному из головорезов. – Возьми это полотенце и надави на рану. Ранение сквозное, кровотечение замедлилось, но я не могу сказать, имеются ли внутренние повреждения. Ему нужно срочно в больницу.
– Нет, этого не будет. Тебе придется его здесь подлатать, – говорит курильщик. По крайней мере, он потушил свою сигару.
– Здесь? – Я оглядываю небольшое помещение, похожее на кладовку. – Нет. Вам нужно отвезти его в больницу. Вызывайте скорую помощь. Если по каким-то причинам опасаетесь, то высаживайте у двери больницы.
– Никакой больницы! – категорично заявляет другой.
– У меня нет ничего, чтобы помочь ему. Это кофейня! – Я смотрю на мужчину, который держит полотенце на плече раненого, как на идиота.
– Макс! – орёт он, не отводя от меня свирепого взгляда.
– Да? – Макс просовывает голову внутрь, на его бледном лице ясно написан страх. – У тебя есть иголка, нитки и бутылка водки?
– Я ....я.. сейчас посмотрю! – его зубы клацают, он исчезает.
– Ты сумасшедший? – кричу я. – Я ничего не смогу сделать!
– Думаешь, у тебя есть выбор, доктор? – его рука ныряет под пиджак, откуда он достает свой пистолет. – Ты вылечишь моего младшего брата или я всажу в тебя две пули. И целюсь я лучше, чем тот придурок, который в него стрелял!
Он поднимает пистолет, ствол оказывается направленным прямо мне в голову.
Когда я работала на скорой помощи, мне приходилось видеть самых разных пациентов, озлобленных, неадекватных и агрессивных. Они и в драку лезут, и с ножом кидаются. Я видела органы, уничтоженные выстрелами. Мне приходилось выезжать на жуткие аварии, где в кровавом месиво лежали обезображенные тела.
Но ничто не подготовило меня к такому. Когда я смотрю в дуло пистолета, мои ноги подкашиваются, а грудь сжимается от страха.
Мне всего двадцать шесть лет. Я не встретила свою настоящую любовь. Не вышла замуж. Не родила ребёнка. Да много чего не сделала. Даже Париж не увидела. Я не могу умереть сегодня.
Пожалуйста, Боже, не дай мне умереть! Я не хочу!
Я жить хочу.
Отвожу глаза от дула пистолета, мой взгляд падает на нечто, в сто раз хуже пациента на столе. На полу лежит ещё один человек. Именно он – источник лужи крови на полу. Выстрел в голову.
Он мёртв.
Боже мой.
– Вот! Нашёл! – вбегает Макс размахивает небольшим швейным набором и бутылкой спирта. – Это поможет?