Владимир замолчал, рассматривая яркие цвета французских клумб и старинных зданий, будто пытаясь вытащить из их тени хоть какой-то ответ. Место, которое он выбрал для уединения, теперь казалось чересчур тихим, слишком отстранённым от настоящего мира, где смерть и страхи творили свои ужасные игры.
– Я прилечу, будет дорого и долго с пересадками, так что часов десять потребуется, – наконец сказал он. – Олег не мог просто так уйти. Я выезжаю.
Когда разговор закончился, Владимир опустил голову, чувствуя, как тяжесть переживаний и скорбь по-погибшему наполняет его глаза слезами. Он не знал, что именно ожидать от этой поездки, но уже сейчас он чувствовал, что дело Олега будет гораздо более запутанным и опасным, чем любое расследование, которое он описал в своих детективах.
Прошло несколько минут, и Владимир, пытаясь собраться с мыслями и силами, подумал о Грассе. Он подумал о том, что город, где запахи ароматных цветов наполняют каждый уголок, где история прошлого перекликается с настоящим, – мог бы стать прекрасным местом для вдохновения, но теперь в этом маленьком французском уголке, окружённом ароматами, печальные новости не дадут ему спокойствия.
Его мысли вернулись в 1933 год, когда русский писатель Иван Бунин, тоже останавливавшийся в Грассе, неожиданно узнал, что стал лауреатом Нобелевской премии по литературе. Он был в том самом кафе, сидя на таком же стуле, в таком же свете, окружённый теми же вдыхаемыми ароматами, когда пришло это судьбоносное известие. Бунин был поражён и взволнован, но в то же время скромен и отстранён от внешнего мира. Владимир не мог не подумать, как его собственная жизнь могла бы измениться, если бы его писательская судьба когда-нибудь привела к такому же признанию. Но сейчас, все его мечты и амбициозные мысли о литературных достижениях исчезли, уступив место более осязаемым и мрачным вопросам. Всё это, с убийством Олега, с его расследованием, казалось таким значимым, будто сама судьба открывала перед ним свой скрытый план. План для его поступков и для темы будущей книги.
Владимир встал, заплатил за кофе и поторопился к дому, собрать чемодан и выехать в аэропорт. Его ждали в Москве. Слишком много было на кону, и чем дальше он погружался в размышления об этой смерти, тем больше ощущал, как его собственная жизнь и писательский опыт всё теснее переплетаются с этим мрачным преступлением.