Построенные за большое количество лет.
Даже если ослабели
Или запылились на полке, как ненужная статуэтка,
Как забытый, при постройке,
В подвале инструмент.
Ничто не проходит бесследно.
Сколько бы не убеждал себя в том, что есть,
В том, чего нет.
Метафорами ворвусь в, очередной мой, длиннющий куплет.
Раздели со мной участь,
Под, сыгранный на эмоциях, очередной аккомпанемент.
Я на вашем пиру событейных драм,
В лучах тени купаюсь,
Как статуэтка на камине.
Временами ловлю, чей-то проскользающий, взгляд.
Пылью покрытый торшер,
Который никто не включал.
Который, светом своим, не освещал квадратные метры,
Где утопали в разговорах,
Теплых.
Пьяных.
В веселье.
Не освещал и скандал.
Давно позабытый дневник, хранящий множество тайн.
В старой кожаной обложке,
Из крафтовой бумаги, на которой чернилами, кто-то выводил
И радость,
И печаль.
Не видел мира из окна.
Слишком низко стою.
И, вовсе игрушка, с антикварного прилавка,
Пылюсь в кладовке,
Как и прочий хлам.
Лишь история, или часть,
Что канула в бездну небытия.
Забывается все.
Все уходит в далекую,
Далекую даль.
Ветер уносит,
Моря топят,
Горы возносят.
Я лишь та крупинка, что пыталась, чем-то большим стать.
Для тебя.
Но уносит ветер
И топят моря,
На темное дно.
Под толщей воды,
Не всплыть.
Не сопротивляясь, против ветра бежать.
Воспоминания пыляться в альбомах,
Которые, десятками лет, не открывал.
Все лишь напоминание,
Что было все.
Все было.
Но все потерял.
И кручусь тут на 360,
В вихре урагана.
Поднимаюсь к небу,
Но он кидает вниз, опять.
Как струнный инструмент,
И по венам, смычком, сыграет
Оркестр,
Свою лучшую симфонию.
Будто, лучшего в мире не было и нет.
И на последней строке партитуры
Разорвутся души,
Сумев понять и пронести через себя,
Что страшно не умереть без любви,
А прожить жизнь, так взаимно и не любя.
Заколотим эту дверь,
Оставив позади наш этот финал.
Я разделяю время,
Чтобы бы не рвался.
Чтобы больше не тянуло туда.
Я на обломках, когда-то империи,
Не буду строить все с нуля.
Мне найти свой райский угол,
И вновь возводить.
Пустые.
Холодные.
Мрачные.
А может, совсем наоборот,
Но придется строить.
Новые.
Сооружения.
Автор: Евгений Волнухин