Тот, кто себя считает идеалом,
Поднявшись над восторженной толпой,
Тот о себе наверно знает мало —
Талантлив он, но вовсе не святой.
Дал бог ему прекрасный, звонкий голос,
Великий дар природы оживив.
Но жизнь его нерадостная повесть
Неразделенной, горестной любви.
Всегда в плену красавиц чернооких,
Супруге верным быть он не сумел.
В измене мало радостного прока.
Она ушла, а он всё пел, да пел.
Жил, находясь в плену у вечных странствий —
Талант простором мира дорожит.
Не ощущая сердцем постоянства,
Свободно, вольно он приучен жить.
А жизнь пройдёт, промчится незаметно.
В красивом счастье захлебнутся дни.
Но никогда певец, уже не встретит
Верней своей доверчивой жены.