«Противный фон, в туманной дымке шума,
Иноязычен, и в нем, как хор многоголосый
Не в лад поёт, мне трудно ясно думать,
В нем параллели сходятся и вертикали косы,
Бояться, что с ума ты сходишь постепенно,
И чувствовать, пространства сдавят стены.
Нет-нет, бежать стремглав, перегоняя фон,
Создав дистанцию, чтоб звук надолго замер,
И ты на троне вольном не царь, а фон-барон,
И до поры сокрытый мир перед глазами,
Он сочной пестротой, как молнией ослепит,
И полушарий говор похож на детский лепет.
Ток крови точит узость немощных артерий
И производит звук минорно-монотонный,
Что это сути голос, заставит тебя верить,
Что о тебе скорбит любви слезой Мадонна,
Коробка черепная – гигантский резонатор,
Не вакуум, забит он словно мягкой ватой»
Твои фантазии сродни нейронному недугу,
Синапсы барахлят, на стыке там искрится,
Так от помех приёмник шипит, и ты напуган,
Как лишена покоя настороженная птица,
Ум изощрен в стремленье быть активным,
Кошмар нашлёт, создаст и образ дивный.
Поэтом сложно быть, рифмованная проза
Сама собою пишется от возбужденья духа,
«Противный фон» лишь фраза, не угроза,
Пищит комар, жужжит над ухом муха,
Ты отмахнись, букашек слишком много,
К душе оборотись, услышишь может бога.
12.02.24.